29/5/16

De los libros para Pedro.

Cuando aprendas a leer, te vas a dar cuenta que hablar no es tan importante como todos creen. (…). Te quiere, tu tío Adolfito

Los que nos putean por vivir en otro mundo, nunca tuvieron la suerte de vivir en otro mundo.
Nunca dejes de ser vos mismo, seguí siendo el mismo cronopio toda tu vida. Te quiere, tu tío Adolfito.


Te van a pegar con las manos, los pies, las palabras y el silencio. Pero el dolor va a pasar, las heridas sanar, a las palabras llevar el viento y el silencio hacerse voz. Te van a querer inculcar, educar, amoldar y te van a matar un poquito, pero no del todo. No te dejes del todo, no aflojes, no cambies. Te quiere, tu tío, Adolfito. 

7/10/15

Versión para "Quien la tiene más grande"

Cimarrón, medio atigrao.

Hubieras entrado de movida en la Historia Universal de la Infamia de Borges, y con eso ya lo digo todo. Un gaucho, un desgraciado, un asesino, un rebelde, un prófugo, pero en la Era 2.0.

Hacés brotar ese estúpido orgullo provinciano que infla el pecho por la ridícula causa de que vos eras del pago, pero la verdad es que cuando te pusiste el traje de madera para volver a tu pueblo por ultima ves, te dijeron Malevito, te vanagloriaron como gaucho de ley, te compararon con los héroes de la Independencia y tres mil almas te aplaudieron entre el tierral, pasándose de cabeza en cabeza tu sombrero y de mano en mano una bandera argentina, cosa que no es para muchos.

Tenías el destino del héroe de los de pies sucios, un héroe viciado y vicioso, de ese pueblo que adora a los que la justicia odia por saltearla: Mate Cocido, el Calandria, “El Gauchito” Gil….el Malevo.

Tu historia era complicada, un tipo de leyes propias y autoridad excedida, policía duro, de campo, un asesino de FAL, plomo y monte en los 70, de “Gardelitos” en los 80 y ajusticiador de los cuatreros de Laguna de Robles en los 90, para terminar siendo jefe, amado, malandra, prófugo, noticia, trend topic y leyenda.

No hay tucumano que no se acuerde de tus bigotes y patillas, como cualquier Chacho o Facundo, que contrastaban con esas camisas negras con parches rojos en las mangas, sombrero de cowboy, botas y los Wranglers que te daban ese halo de Walker Texas Ranger.

Personaje completo, con pistola, látigo trenzado y fuga de Tribunales granada en mano.

Y para el final, un re-final: ¿Acaso hay algo más clásico que la Ley Verde y Federal pisándote los talones y vos trepado en un mangrullo resistiéndote, agazapado?

Como Butch Cassidy y The Sundance Kid en Bolivia, pero 100 años y 14 días después
Que escena Malevo, que escena la puta que te parió: sentado en las alturas, apenas con un techito de tela para que el sol de San Andrés no te quemase de más. Vos hablando ante una periodista y despotricando contra el juez y Cristina, amenazando, diciendo que no te sacaban sano de ahí, mostrándonos con tus convicciones que todos son una mierda, vos y ellos.

Tus ojos que se iban para el portón de a ratos, siguiendo a los gendarmes. Los viste, hasta un ciego los vería, querían que los vieras. Le clavaste la mirada primero a ellos y después a tu gente que gritaba desde abajo.

Final del último acto: una frase de amor para tu María, y como el que sabe, en un segundo montaste la Ballester Molina plateada y ¡Pum! Con sombrero y todo te metiste el plomazo que te libró del tiroteo con la autoridad, de la cárcel, del circo mediático y de tu vida.


Cronica TV en vivo y Youtube para la posteridad, terminaron de hacerte la leyenda, sucia, sangrienta, parca, asesina leyenda.

24/4/15

El olvido pequeño

Me ponen una corbata azul oscura, camisa blanca como siempre, traje con chaleco, no soy un ordinario de ambo. Nada de afeitarme. Zapatos y medias, no importa, mi abuelo se fue sin zapatos, pero si es zapatos no mocasines, tengo unos Oxford que van bien con el traje. Uñas cortadas y limpias, por favor eso, no cortas, ni recortadas, cortadas.
El reloj para mi ahijado, no sean tan boludos y se lo olviden en mi muñeca que es de los medio caros. No tengo mucho más que un par de cortaplumas, cuchillos, cascos y libros, las bibliotecas son anacrónicas, que vayan para los que quieran y que terminen donde sea. Mis Ray Ban a Panqueque, eso si.
Tengo unos dólares y pesos guardados, hagan un asado en la Mamama, de esos de todo el día, con Horacio correteando. Denle agua y carne sin grasa.
Por favor, nada de velas, rosarios, cruces, estolas y coronas. El morbo es para pelotudos. Se que Germán me va a poner por ahí un par de monedas, y se lo agradezco, él sabe para que son, y también que alguno me va a abrazar a un Branca (750 mínimo, el de 500 es muy simbólico) y una casaca de la Quere, aunque sea de las viejas, pero con esos colores. Un libro de Bukowski no vendría mal, como para darle un poquito de cultura al asunto.
Alejenlós a los empleados de la cochería están laburando y eso si que es aburrido. Quedensé toda la noche emborrachándose y riéndose de mí, de vez en cuando mójenme los labios con whisky o fernet. Les pido perdón por el peso, pero cárguenme, no me lleven en el aparatito, dejen que los joda una vez más.

Y me hacen fuego, me tiran un poquito en el club, un poquito en Yaquilo, ahí en lo de José Mario está bien, y al otro a una caja y me sacan a chupar de vez en cuando hasta que se olviden de mí y hagan su vida. 




Nunca está de mas organizar y morir un rato :D

19/1/14

Así que quieres ser escritor, ¿eh?

si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobe la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún
otro,
olvídalo.

si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.

no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.

cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
si mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.

no hay otra manera.

ni la hubo nunca.
Charles Bukowski
Así que quieres ser escritor, ¿eh?, en Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta.

1/5/13

Prendidos


-Comencemos.-Suspiró cuando abrió el bolso de la notebook y sacó un cuaderno, lapiceras y resaltadotes. Cuando sacó de la bolsa del Super Vea la carpeta celeste se quedó pálido: “Díaz Rey, Felipe Tomás S/ Presunto Homicidio.” Rezaba el titulo escrito con felpon rojo.
-La puta madre.
Hojeó la primera parte de las hojas amarillentas y tipeadas a maquina de escribir y lo primero que reconoció es que la causa había sido abierta a instancia de la Defensoría de Pobres y Ausentes, ya que primero estaba el formulario donde se acreditaba personería y de paso se pedía la intervención de la Defensoría de Menores.
Pasó un par de escritos más. Buscaba donde comenzaba la actuación de la fiscalía, en ese entonces dirigida por el antecesor de Gómez. Cuando lo encontró salteó con la vista los tres primeros incisos del escrito y se concentró en los Hechos.
            {…} 4-Hechos.
La madrugada del día sábado 15 de marzo del año 1999, el imputado, Díaz Rey, y todas las condiciones obrantes en  autos, se apersonó en el Caps de la comuna de Alto Verde, llevando consigo a la victima, Sala, Johana del Valle (condiciones constantes en autos). En el momento que la enfermera responsable de la unidad sanitaria los atendió, Pérez, Genoveva, declaró ante mi que la menor entró sin signos vitales, respondiendo a mis preguntas aclaró que ya estaba sin pulso ni respuesta a estímulos sensibles. {…}
-¡Uh papá, que mocazo!-Dijo en voz alta y de la ansiedad dio una vuelta a la mesa. Volvió a leer el expediente de parado.
{…} el doctor Díaz Rey estaba preocupado, pero no mencionó nunca en que circunstancias habíase hallado con la victima, solo procedió a hacerle el proceso de resurrección y terminar constatando que había fallecido a horas 4 y 45. {…}
{…}Cuando la enfermera lo inquirió de lo sucedido, solo respondió que el no había hecho nada y que lo ayudase a lavarla, ahí constató una gran hemorragia en la zona inguinal del occiso. {…}
Tenia mas que claro lo que había pasado ese día, pero a Peña no le importaba el hecho, si no el porque lo habían tapado. Continuó pasando páginas y se percató que el expediente terminaba en un escrito donde tanto la querella, a cargo de la Defensoría, como la Fiscalía solicitaban la autopsia al cuerpo de Johana. Tenía el sello de ingreso a la Mesa de Entradas, pero ahí terminaba todo.
-Debe faltar un cuerpo.
Pensó Juan, pero el expediente estaba ya cosido y no completaba ni ahí las fojas necesarias para la formación de otra carpeta. Igual volvió a la carátula, pero no constaba el número de cuerpos.
-Es el único.
Igual lo llamó por teléfono a Roberto, pero el empleado le dijo que era lo que había y nada más.
-¿Cuándo ha entrado Pepe a la fiscalía?
-Cómo Fiscal en el dos mil o dos mil uno.-Contestó con voz adormilada Jorge Luis.-Pero estaba de adjunto hacia años.
-¿Quién era el otro fiscal?
-Molina Pietro.
-Ese tenía más años que la injusticia.
-Estaba gagá ya, Gómez manejaba la fiscalía como se le cantaba el pingo.
Después de despedirse, se paró a buscar un vaso de Coca y la vio a Sole que seguía asándose en el sol de la tarde. Volvió a la mesa y fue directamente al último escrito, fechado en noviembre de 2002. Se paró en seco cuando leyó el nombre del defensor oficial que la Defensoría le reasignó a la querella.
-Rossi, Marcela Juliana.-Dijo en voz baja y se puso alerta.-La putisima madre, con razón andaba tan loca la cajetuda esta.

10/3/13

22/1/13

También era un pecado


El doctor Posincobich era un croata que llegó al país con sus padres al final de la Primera Guerra. El Loco, como le decían en Alberdi, se había acriollado al igual que todos los hijos de inmigrantes del pueblo, y también disfrutó de la fortuna que su padre hizo gracias al comercio, a la caña y a la madera. Fue uno de los pocos de su grupo que se había recibido, aunque nadie le daba un peso partido al medio, todos lo veían como un gringo que hablaba a los gritos y daba vueltas a la plaza San Martín como loco en su bicicleta de carrera.
Ni bien volvió al pueblo, don Posincobich, orgulloso de su hijo, le instaló un consultorio, donde atendía a sus pacientes por las tardes, ya que a las mañanas trabajaba entre el hospital y la clínica del Ingenio. El Loco era ya un hombre asentado, con una rutina y un buen pasar cuando se voló los sesos con un pistolón del 14.
Nunca se supo porque o cuando hizo el primer aborto, seguramente fue a la hija de algún amigo que había quedado preñada antes de casarse por la iglesia, y le dio una buena cantidad de guita (algunos estiman que una finca) por el favor, y la bola se fue corriendo y la guita fue llegando sin que se diera cuenta realmente o quisiera recibirla. Otros dicen que simplemente El Loco Posincobich vio la veta en el mercado y se hizo abortero.
El tiro dicen que fue por una nena que le vino con un embarazo de varias semanas y que la pequeña madre no resistió la operación. Su enfermera, fiel tanto en tiempo como en andanzas, dijo que el doctor se mató porque tenía cáncer y deudas de póker, que nunca en su vida hizo un aborto, que eso también era un pecado para los judíos.