Marita

Debe tener la edad perfecta para salir con sus amigas, solo preocupándose por que se va a poner, o pasarse soñando con ese chico que le gusta…pero esta ahí, sentada a la par de una estufa de cuarzo: dos velas, eléctrica, china y antigua.
Sumergida, está Marita, en luz naranja y hedionda nube de tabaco, cerveza derramada en el piso, orín y perfume barato. “Cumbia” tiene la exclusividad en la moderna rocola, la cual parece cómoda tocándola, y la toca toda la noche
Enfundadas en una negra telaraña de nylon, los precoces jamones de Marita. Bien premiosos, cruzados y depilados se venden solos (sin mucho esfuerzo) a esos desgraciados machos sub-urbanos (muchos hay también urbanos y que ostentan títulos y grados), que ebrios de alcohol y lujuria, buscan barato, joven y pasivo placer.
Marita ya no piensa. Marita solo abre las puertas, sus puertas…Marita solo abre las piernas y no goza.
Recuerdos alegres pocos tiene. Recuerdos de los malos la atormentan. Mientras ve ese cuarzo naranja por los 220 volts., su mente se despierta en esa expedita infancia, en ese padre ausente y las parejas de su madre…esos hombres que daban votos de mejor vida, fidelidad y viajes, y solo procuraban golpizas, gritos y vino barato. Estos recuerdos, buenos y malos, son cortos, para Marita acordarse es perder tiempo, y sí Kronos se le escapa, sus carnes jóvenes y tiesas se vuelven viejas y se caen; sus dientes se ponen amarillos y débiles; y su arancel cae a pique. Sin mencionar la paliza y reprimenda económica de su fiolo. Hay que comer y no pensar, y para comer, Marita coge.
Un huésped se le acerca y corta su pequeño lapso de concentración: “veinte” solo se escucha, y su mano se estira al hombre. Sus piernas y sus tetas se levantan de su trono de plástico blanco, se va al aposento, en el cual solo se descansa de dia…
Su mentolado aliento, en unos segundos se convierte en látex. El nylon de sus medias la apreta e incomoda y Marita solo ruega que sus áureas sandalias coreanas no se despeguen en el trajín. 7 minutos por veinte pesos. “7 x 20”. Ya pasó, Marita se regocija dentro de su tristeza…7 x 20 se repite y se repite, hasta que Febo Apolo cruza el horizonte en su carro, dejando ver el alba.
Las estrellas como las putas se van a dormir.
Los insomnes pródigos de toda clase son vistos en calles, callejones y avenidas volviendo a algún hogar. Los bolsillos flacos, la camisa manchada, la mente aturdida y los pasos zigaguiantes.
Cartones, vidrios, colillas y hombres quedan abandonadas e iluminadas por el sol, sus desgracias parecen más desgraciadas.
Marita limpia el baño de su habitación…esos baños que solo tienen bidet y una cesta llena de preservativos usados. Tiene que estar todo “limpio”.
Otra noche cae. Plutón esta suelto en las calles, y gracias a él y su oscuridad infernal, Dionisio se hace feliz y comienza su tour.
El antro esta oscuro y abastecido de alcohol y mujeres…cuando los chicos vuelven de la escuela, “Cumbia” comienza a sonar…las Maritas se maquillan, se visten para parecer desvestidas…el de seguridad llega.
Todo esta listo. Otra noche más.
“Marita muerde el labio y va otra vez” dice Solari. No le queda otra. El noctámbulo sale de su casa, con el bolsillo gordo…Marita solo piensa “hoy es viernes.” mientras se sienta en su silla.

Adolfo.

cOMENZANDO

esto no tiene herramienta de ortografia...la primera entrada se va a quedar asi, pura, bruta, sin arreglo de nada...como yo estoy ahora...asi nomas, sin acentos sin S sin C sin comas ni puntos...natural, no apegado a nada ni a nadie, solo con mis anteojos y mi teclado (mierda me gusta mas mi Avon de 80 paginas y mi bic negra, trazo grueso mordizqueada la punta). mientra dejaba esta entrada (odio el blog, nse porq lo hago...va se porque lo hago y odio hacerlo por eso) firmaba un flog, y estaba saturado...no lo quiero leer, pero nose...aunq ya no me acuerdo como es...estoy turbado y delirante....

"Juan era un amigo mio...los años las distancias de todo tipo consiguieron alejarlo de mi...era de mis mejores amigos, pero no siguio lo que yo segui (por ambicion o por precion o por natura) seguimos distintos caminos, y hoy solo nos saludamos en la calle de lejos, y contamos a nuestros hijos que ese señor era un buen amigo en la escuela...
De Juan me acuerdo porque era un tipo que tenia una situacion muy "de el castillo"...si, Juan habia estado enamorado, y no sabia si seguia o no enamorado...se sentia ante el amor, asi como K. se sentia frente al castillo: a veces un mimado y distinguido miembro (como se sentia el difunto bombero) y terminaba siendo un distante y opaco poblador sin titulo ni grado (como se termino sintiendo el bombero), o el mismo K. que se termino casando y amando locamente a la empleada del Meson, y dos dias despues esta no le daba ni la hora...tan cerca, pero tan lejos...tan importantes pero tan nada...hoy estoy, y mañana no...Kafka es tiempo en movimiento, condicion humana en la mas individual y cruda realidad... y asi se sentia mi amgo Juan (cuando todavia las circunstacias no nos separaban) se planteaba todo "yo soy poder, el mundo gira en mi eje" o "yo soy un segundo en la eternidad y nada mas"..."ese es Juan, era mi amigo".

nose, me voy a dormir, tengo derecho a delirio etilico y a tomarme unas pastillas, pero las de para NO soñar.

eladolfo