Gente que cree en héroes y en heroicas conductas.
Que se creen a si mismos héroes, futuros bronce…
Vomitan frases hechas y se martirizan exteriorizando el pseudo-uso de códigos, conductas, buena estirpe…
Gente que te pega un tacle al cuello en las 5 y no te cobran try penal.
Gente que te hace sentir lo mismo que un 2 en la libreta, puesto ahí cuando te sabias bien las bolillas pero, te preguntaron cosas de otra.
Gente que, con hartas sesiones de verborragia y con ladinos silencios, hacen conductas y hechos análogos al puñal de Bruto clavado en la espalda del Cesar: “¿Tu también hijo?”
Gente con ideales anacrónicos, siendo políticamente incorrectos para afuera y politicamente correctos para adentro.
¿Lo suyo siempre es lo mejor?
¿Aplico ley del Talion con ustedes?
¿Entro en el circulo cínico de te "lloro en la cara y me río detrás"?
Gente que aparenta nunca haber visto el fracaso y habla de más.
Adolfo
DE MAS
Cadena Perpetua
Un profesional, con habilidad
Él tiene la fórmula para triunfar
Es juez y verdugo
Y no le vio la cara al fracaso en su vida.
Tu especialidad está en criticar
Con bronca juzgando siempre a los demás
Y nunca haces nada para respaldar
A tus pobres palabras
Estás hablando de más, hablando de más, hablando de más...
Vivís lo mejor, vivís lo peor
Todo es más extremo si te pasó a vos
No digas pavadas,
Contás siempre historias que a nadie le pasan...
Se acuesta con seis, se enfrenta a un millón
Sólo los más chicos prestan atención
Pensá antes que nada
Que nunca hay testigos para tus hazañas...
Vivís hablando de más, hablando de más, hablando de más...
Y siempre termina en el mismo rincón
Creyendo en las cosas que él mismo inventó
Lamento que no te des cuenta que triste es tu vida.
Tu especialidad está en criticar
Con bronca juzgando siempre a los demás
Y nunca haces nada para respaldarA tus pobres palabras.
Te he visto rogar, y sé mucho más
Chupaste las medias para progresar
Vivís engañando
Lloras en mi cara y reís a un costado.
Vivís actuando de más, actuando de más, actuando de más...
Tendré que enfrentar esta situación
Me siento distinto si escucho tu voz
Soy parte de mis sentimientos
Tendré que aceptarlo...
Te odio de más, te odio de más, te odio de más y yo te odio de más.
21/3/08
plagios y mas mierdas adolecentes vivas o muertas
Todas las canciones que escucho y llevan tu nombre dentro, no te las mereces.
Estar en mis oídos, en mi retina, en mi mente no te mereces.
Un “como quisiera que estuvieses aquí” no te mereces.
No entiendo por que siempre del lunar sobre tu boca recuerdo con esta canción…no entiendo por que tu barca no pasa de una vez, así mi río se queda al fin quieto.
Quiero que te vallas, pero que no me dejes…lo nuestro fue una mala idea, un castillo de naipes, 7 u 8 meses, 5to año y nada mas…
No sos una maga Zulú, no sos siempre fiel, pero yo tomo de mas, y detrás mío siempre bailas…estoy en tortura de TV desde vos…
Tus labios de seda quiero otra vez besar, pero este suelo no es el mismo viejo suelo…hay mucho cemento y poca calle de tierra…ya no son 100 metros, sino 100 Km.…hay cambio, mucho cambio.
¡¿Por que no te desintegras?! ¿¡Porque no te hundís a fondo?!.
No se donde andarás, cuan cerca o tal lejos…solo se que, si en 10 años el destino nos vuelve a juntar en algún lugar, ni me vas a saludar y a mi no me va a importar…alguna flor del cielo caerá y espero que no sea un tomate como vos.
Canciones no te mereces, pensamientos no te mereces, estos atardeceres no te mereces…el niño creció, el sueño desapareció.
Adolfo+plagio
Estar en mis oídos, en mi retina, en mi mente no te mereces.
Un “como quisiera que estuvieses aquí” no te mereces.
No entiendo por que siempre del lunar sobre tu boca recuerdo con esta canción…no entiendo por que tu barca no pasa de una vez, así mi río se queda al fin quieto.
Quiero que te vallas, pero que no me dejes…lo nuestro fue una mala idea, un castillo de naipes, 7 u 8 meses, 5to año y nada mas…
No sos una maga Zulú, no sos siempre fiel, pero yo tomo de mas, y detrás mío siempre bailas…estoy en tortura de TV desde vos…
Tus labios de seda quiero otra vez besar, pero este suelo no es el mismo viejo suelo…hay mucho cemento y poca calle de tierra…ya no son 100 metros, sino 100 Km.…hay cambio, mucho cambio.
¡¿Por que no te desintegras?! ¿¡Porque no te hundís a fondo?!.
No se donde andarás, cuan cerca o tal lejos…solo se que, si en 10 años el destino nos vuelve a juntar en algún lugar, ni me vas a saludar y a mi no me va a importar…alguna flor del cielo caerá y espero que no sea un tomate como vos.
Canciones no te mereces, pensamientos no te mereces, estos atardeceres no te mereces…el niño creció, el sueño desapareció.
Adolfo+plagio
añonuevo/añoviejo
Añonuevo/añoviejo
Año nuevo, que se me hizo viejo al volver por tus calles. Todo derecho, desde la posada hasta mi casa…
El pavimento sigue siendo el mismo, ni hablar de las cuadras de tierra.
Tus veredas siguen iguales a las que veía. Las mismas esas en los que, lejanas mañanas de vuelta al hogar, mis pasos se contorneaban brutos tratando, en vano, de seguir un patrón rectilíneo. Yo así creía, que terceros transeúntes (quienes quizás conocieranme) no notarían la turbación inducida por el lúpulo y la cebada fermentadas que jodían mis sentidos…asi volvia, caminando ridículamente derecho, por una línea de grises baldosas.
Clásica persecución etílica. Clásica vergüenza y miedo, consecuente masoquismo que nos trae el hacer lo que disfrutamos, y todos ven mal; Ya por su educación cristiana; Ya por el perjuicio a la salud; Ya por la analogía que las borracheras tienen con “violencia”, “fracaso” y “poca cosa”.
Caminaba, antaño, solo y medio frustrado, atacado por amores imposibles, por complejos adolescentes varios o quizás, con un juvenil cargo de conciencia mezclado con los lindos y gratificantes cansancios y los achaques en rodillas, tobillos, hombros y ojos, brotados de la batalla siestera. Si bien rara vez salíamos victoriosos, siempre dábamos pelea y servía, ésta, como exclamación hacia la cerveza desde nuestras jóvenes nueces secas.
Esta mañana volví feliz, ya no era el mismo de antes, aunque soy muy parecido…en añoranzas que hacen escapar una mueca feliz, se convirtieron las frustraciones. La etílica persecución y esa frustración de “no se, por que”, no esta tan a mi lado…
Vuelvo solo como antes, gordo y en pedo (acompañado volví pocas veces, así como creo que nunca fui esbelto)…
Si, la frustración pequeña se me hace esperanza cuando orino el mismo naranjo que orinaba años atrás, y la filosofía corre por dentro mi mente tal como los desechos líquidos corren por dentro de mi sexo…
Esta mañana caminando desde la posada (derecho a mi casa), me acorde de esa escuela, de esa casa vieja, de esa abuela cariñosa, de esa profesora de literatura que tenia tanto afecto hacia mi, y de esa profesora de filosofía a la que le guardaba ese libidinoso y adolescente deseo (deseo que creo que nunca va a desaparecer), y de dos mujeres de las que estaba bien enamorado.
Recordé la excitación que me producía cuando veía una puntita de algo que quizás pueda ser, o decepcionarme y llenarme de odio, cuando descubría que la “puntita” las mujeres la tiran, a veces inconciente mente y sin animus lesivo, u otras veces, de la forma mas conciente y con el animo mas lesivo.
Recordé el doblar en la 25 de mayo, frente a la escuela que educó a padre y tíos, y el abrazar fría y aniñadamente a la que recibía mis besos en sus labios, mi lengua en su boca y mis manos debajo de su falda…al instante recordé el nudo en el estomago en la posada, cuando me contaron que iba a venir, y caminando con mi mirada en la 25 de mayo, mi cabeza se lleno de odio, el menos efectivo y mas usado remedio para olvidar.
El odio está tan grande y bien establecido que se transformo en esperanza al instante…de esperanza de encontrar flores de verdad, y no tomates que lucieran como flores. Quizás esa no respire el mismo aire de mi pueblo, ni la escuela educadora de padre sea la misma que la del suyo…es mas quizás no exista, pero la esperanza nunca se pierde…triste cliché con el que termino estas letras que veo en mi monitor, cíclope y sin sentimiento.
Adolfo.
Año nuevo, que se me hizo viejo al volver por tus calles. Todo derecho, desde la posada hasta mi casa…
El pavimento sigue siendo el mismo, ni hablar de las cuadras de tierra.
Tus veredas siguen iguales a las que veía. Las mismas esas en los que, lejanas mañanas de vuelta al hogar, mis pasos se contorneaban brutos tratando, en vano, de seguir un patrón rectilíneo. Yo así creía, que terceros transeúntes (quienes quizás conocieranme) no notarían la turbación inducida por el lúpulo y la cebada fermentadas que jodían mis sentidos…asi volvia, caminando ridículamente derecho, por una línea de grises baldosas.
Clásica persecución etílica. Clásica vergüenza y miedo, consecuente masoquismo que nos trae el hacer lo que disfrutamos, y todos ven mal; Ya por su educación cristiana; Ya por el perjuicio a la salud; Ya por la analogía que las borracheras tienen con “violencia”, “fracaso” y “poca cosa”.
Caminaba, antaño, solo y medio frustrado, atacado por amores imposibles, por complejos adolescentes varios o quizás, con un juvenil cargo de conciencia mezclado con los lindos y gratificantes cansancios y los achaques en rodillas, tobillos, hombros y ojos, brotados de la batalla siestera. Si bien rara vez salíamos victoriosos, siempre dábamos pelea y servía, ésta, como exclamación hacia la cerveza desde nuestras jóvenes nueces secas.
Esta mañana volví feliz, ya no era el mismo de antes, aunque soy muy parecido…en añoranzas que hacen escapar una mueca feliz, se convirtieron las frustraciones. La etílica persecución y esa frustración de “no se, por que”, no esta tan a mi lado…
Vuelvo solo como antes, gordo y en pedo (acompañado volví pocas veces, así como creo que nunca fui esbelto)…
Si, la frustración pequeña se me hace esperanza cuando orino el mismo naranjo que orinaba años atrás, y la filosofía corre por dentro mi mente tal como los desechos líquidos corren por dentro de mi sexo…
Esta mañana caminando desde la posada (derecho a mi casa), me acorde de esa escuela, de esa casa vieja, de esa abuela cariñosa, de esa profesora de literatura que tenia tanto afecto hacia mi, y de esa profesora de filosofía a la que le guardaba ese libidinoso y adolescente deseo (deseo que creo que nunca va a desaparecer), y de dos mujeres de las que estaba bien enamorado.
Recordé la excitación que me producía cuando veía una puntita de algo que quizás pueda ser, o decepcionarme y llenarme de odio, cuando descubría que la “puntita” las mujeres la tiran, a veces inconciente mente y sin animus lesivo, u otras veces, de la forma mas conciente y con el animo mas lesivo.
Recordé el doblar en la 25 de mayo, frente a la escuela que educó a padre y tíos, y el abrazar fría y aniñadamente a la que recibía mis besos en sus labios, mi lengua en su boca y mis manos debajo de su falda…al instante recordé el nudo en el estomago en la posada, cuando me contaron que iba a venir, y caminando con mi mirada en la 25 de mayo, mi cabeza se lleno de odio, el menos efectivo y mas usado remedio para olvidar.
El odio está tan grande y bien establecido que se transformo en esperanza al instante…de esperanza de encontrar flores de verdad, y no tomates que lucieran como flores. Quizás esa no respire el mismo aire de mi pueblo, ni la escuela educadora de padre sea la misma que la del suyo…es mas quizás no exista, pero la esperanza nunca se pierde…triste cliché con el que termino estas letras que veo en mi monitor, cíclope y sin sentimiento.
Adolfo.
20/1/08
Marita
Debe tener la edad perfecta para salir con sus amigas, solo preocupándose por que se va a poner, o pasarse soñando con ese chico que le gusta…pero esta ahí, sentada a la par de una estufa de cuarzo: dos velas, eléctrica, china y antigua.
Sumergida, está Marita, en luz naranja y hedionda nube de tabaco, cerveza derramada en el piso, orín y perfume barato. “Cumbia” tiene la exclusividad en la moderna rocola, la cual parece cómoda tocándola, y la toca toda la noche
Enfundadas en una negra telaraña de nylon, los precoces jamones de Marita. Bien premiosos, cruzados y depilados se venden solos (sin mucho esfuerzo) a esos desgraciados machos sub-urbanos (muchos hay también urbanos y que ostentan títulos y grados), que ebrios de alcohol y lujuria, buscan barato, joven y pasivo placer.
Marita ya no piensa. Marita solo abre las puertas, sus puertas…Marita solo abre las piernas y no goza.
Recuerdos alegres pocos tiene. Recuerdos de los malos la atormentan. Mientras ve ese cuarzo naranja por los 220 volts., su mente se despierta en esa expedita infancia, en ese padre ausente y las parejas de su madre…esos hombres que daban votos de mejor vida, fidelidad y viajes, y solo procuraban golpizas, gritos y vino barato. Estos recuerdos, buenos y malos, son cortos, para Marita acordarse es perder tiempo, y sí Kronos se le escapa, sus carnes jóvenes y tiesas se vuelven viejas y se caen; sus dientes se ponen amarillos y débiles; y su arancel cae a pique. Sin mencionar la paliza y reprimenda económica de su fiolo. Hay que comer y no pensar, y para comer, Marita coge.
Un huésped se le acerca y corta su pequeño lapso de concentración: “veinte” solo se escucha, y su mano se estira al hombre. Sus piernas y sus tetas se levantan de su trono de plástico blanco, se va al aposento, en el cual solo se descansa de dia…
Su mentolado aliento, en unos segundos se convierte en látex. El nylon de sus medias la apreta e incomoda y Marita solo ruega que sus áureas sandalias coreanas no se despeguen en el trajín. 7 minutos por veinte pesos. “7 x 20”. Ya pasó, Marita se regocija dentro de su tristeza…7 x 20 se repite y se repite, hasta que Febo Apolo cruza el horizonte en su carro, dejando ver el alba.
Las estrellas como las putas se van a dormir.
Los insomnes pródigos de toda clase son vistos en calles, callejones y avenidas volviendo a algún hogar. Los bolsillos flacos, la camisa manchada, la mente aturdida y los pasos zigaguiantes.
Cartones, vidrios, colillas y hombres quedan abandonadas e iluminadas por el sol, sus desgracias parecen más desgraciadas.
Marita limpia el baño de su habitación…esos baños que solo tienen bidet y una cesta llena de preservativos usados. Tiene que estar todo “limpio”.
Otra noche cae. Plutón esta suelto en las calles, y gracias a él y su oscuridad infernal, Dionisio se hace feliz y comienza su tour.
El antro esta oscuro y abastecido de alcohol y mujeres…cuando los chicos vuelven de la escuela, “Cumbia” comienza a sonar…las Maritas se maquillan, se visten para parecer desvestidas…el de seguridad llega.
Todo esta listo. Otra noche más.
“Marita muerde el labio y va otra vez” dice Solari. No le queda otra. El noctámbulo sale de su casa, con el bolsillo gordo…Marita solo piensa “hoy es viernes.” mientras se sienta en su silla.
Adolfo.
Sumergida, está Marita, en luz naranja y hedionda nube de tabaco, cerveza derramada en el piso, orín y perfume barato. “Cumbia” tiene la exclusividad en la moderna rocola, la cual parece cómoda tocándola, y la toca toda la noche
Enfundadas en una negra telaraña de nylon, los precoces jamones de Marita. Bien premiosos, cruzados y depilados se venden solos (sin mucho esfuerzo) a esos desgraciados machos sub-urbanos (muchos hay también urbanos y que ostentan títulos y grados), que ebrios de alcohol y lujuria, buscan barato, joven y pasivo placer.
Marita ya no piensa. Marita solo abre las puertas, sus puertas…Marita solo abre las piernas y no goza.
Recuerdos alegres pocos tiene. Recuerdos de los malos la atormentan. Mientras ve ese cuarzo naranja por los 220 volts., su mente se despierta en esa expedita infancia, en ese padre ausente y las parejas de su madre…esos hombres que daban votos de mejor vida, fidelidad y viajes, y solo procuraban golpizas, gritos y vino barato. Estos recuerdos, buenos y malos, son cortos, para Marita acordarse es perder tiempo, y sí Kronos se le escapa, sus carnes jóvenes y tiesas se vuelven viejas y se caen; sus dientes se ponen amarillos y débiles; y su arancel cae a pique. Sin mencionar la paliza y reprimenda económica de su fiolo. Hay que comer y no pensar, y para comer, Marita coge.
Un huésped se le acerca y corta su pequeño lapso de concentración: “veinte” solo se escucha, y su mano se estira al hombre. Sus piernas y sus tetas se levantan de su trono de plástico blanco, se va al aposento, en el cual solo se descansa de dia…
Su mentolado aliento, en unos segundos se convierte en látex. El nylon de sus medias la apreta e incomoda y Marita solo ruega que sus áureas sandalias coreanas no se despeguen en el trajín. 7 minutos por veinte pesos. “7 x 20”. Ya pasó, Marita se regocija dentro de su tristeza…7 x 20 se repite y se repite, hasta que Febo Apolo cruza el horizonte en su carro, dejando ver el alba.
Las estrellas como las putas se van a dormir.
Los insomnes pródigos de toda clase son vistos en calles, callejones y avenidas volviendo a algún hogar. Los bolsillos flacos, la camisa manchada, la mente aturdida y los pasos zigaguiantes.
Cartones, vidrios, colillas y hombres quedan abandonadas e iluminadas por el sol, sus desgracias parecen más desgraciadas.
Marita limpia el baño de su habitación…esos baños que solo tienen bidet y una cesta llena de preservativos usados. Tiene que estar todo “limpio”.
Otra noche cae. Plutón esta suelto en las calles, y gracias a él y su oscuridad infernal, Dionisio se hace feliz y comienza su tour.
El antro esta oscuro y abastecido de alcohol y mujeres…cuando los chicos vuelven de la escuela, “Cumbia” comienza a sonar…las Maritas se maquillan, se visten para parecer desvestidas…el de seguridad llega.
Todo esta listo. Otra noche más.
“Marita muerde el labio y va otra vez” dice Solari. No le queda otra. El noctámbulo sale de su casa, con el bolsillo gordo…Marita solo piensa “hoy es viernes.” mientras se sienta en su silla.
Adolfo.
19/1/08
cOMENZANDO
esto no tiene herramienta de ortografia...la primera entrada se va a quedar asi, pura, bruta, sin arreglo de nada...como yo estoy ahora...asi nomas, sin acentos sin S sin C sin comas ni puntos...natural, no apegado a nada ni a nadie, solo con mis anteojos y mi teclado (mierda me gusta mas mi Avon de 80 paginas y mi bic negra, trazo grueso mordizqueada la punta). mientra dejaba esta entrada (odio el blog, nse porq lo hago...va se porque lo hago y odio hacerlo por eso) firmaba un flog, y estaba saturado...no lo quiero leer, pero nose...aunq ya no me acuerdo como es...estoy turbado y delirante....
"Juan era un amigo mio...los años las distancias de todo tipo consiguieron alejarlo de mi...era de mis mejores amigos, pero no siguio lo que yo segui (por ambicion o por precion o por natura) seguimos distintos caminos, y hoy solo nos saludamos en la calle de lejos, y contamos a nuestros hijos que ese señor era un buen amigo en la escuela...
De Juan me acuerdo porque era un tipo que tenia una situacion muy "de el castillo"...si, Juan habia estado enamorado, y no sabia si seguia o no enamorado...se sentia ante el amor, asi como K. se sentia frente al castillo: a veces un mimado y distinguido miembro (como se sentia el difunto bombero) y terminaba siendo un distante y opaco poblador sin titulo ni grado (como se termino sintiendo el bombero), o el mismo K. que se termino casando y amando locamente a la empleada del Meson, y dos dias despues esta no le daba ni la hora...tan cerca, pero tan lejos...tan importantes pero tan nada...hoy estoy, y mañana no...Kafka es tiempo en movimiento, condicion humana en la mas individual y cruda realidad... y asi se sentia mi amgo Juan (cuando todavia las circunstacias no nos separaban) se planteaba todo "yo soy poder, el mundo gira en mi eje" o "yo soy un segundo en la eternidad y nada mas"..."ese es Juan, era mi amigo".
nose, me voy a dormir, tengo derecho a delirio etilico y a tomarme unas pastillas, pero las de para NO soñar.
eladolfo
"Juan era un amigo mio...los años las distancias de todo tipo consiguieron alejarlo de mi...era de mis mejores amigos, pero no siguio lo que yo segui (por ambicion o por precion o por natura) seguimos distintos caminos, y hoy solo nos saludamos en la calle de lejos, y contamos a nuestros hijos que ese señor era un buen amigo en la escuela...
De Juan me acuerdo porque era un tipo que tenia una situacion muy "de el castillo"...si, Juan habia estado enamorado, y no sabia si seguia o no enamorado...se sentia ante el amor, asi como K. se sentia frente al castillo: a veces un mimado y distinguido miembro (como se sentia el difunto bombero) y terminaba siendo un distante y opaco poblador sin titulo ni grado (como se termino sintiendo el bombero), o el mismo K. que se termino casando y amando locamente a la empleada del Meson, y dos dias despues esta no le daba ni la hora...tan cerca, pero tan lejos...tan importantes pero tan nada...hoy estoy, y mañana no...Kafka es tiempo en movimiento, condicion humana en la mas individual y cruda realidad... y asi se sentia mi amgo Juan (cuando todavia las circunstacias no nos separaban) se planteaba todo "yo soy poder, el mundo gira en mi eje" o "yo soy un segundo en la eternidad y nada mas"..."ese es Juan, era mi amigo".
nose, me voy a dormir, tengo derecho a delirio etilico y a tomarme unas pastillas, pero las de para NO soñar.
eladolfo
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