4
La democracia no lo cura, no lo educa, ni lo alimenta. A ella no le sirve si esta sano, educado y sin hambre. Lo hace necesitado, necesitado de ella, necesitado de lo que ella da, necesitado del fideo deshidratado, del litro de aceite, de la “solución habitacional” y de la anti gripal, si tiene la suerte de elecciones invernales.
Desde chiquito su mamá lo arrastró al hipódromo o a la plaza, a esos lugares donde llegaba en el colectivo medio destartalado, atosigado de risotadas y de remeras parecidas. Hasta a él le ponen una vincha y le regalan una banderita celeste y blanca. Es mas, aprende a vitorear nombres, con el mismo tono del cantito de Boca que le enseñó su papá.
Hay mucha gente, muchos carteles, mucho vino. Hay alegría. Alegría por la comida gratis y por los cien pesos de, digamos, entrada revertida. En pocos lugares te pagan para que entrés, esta bueno.
Su mamá esta conversando con otras señoras, y él aprovecha para jugar un poco con los otros chicos. Juega a la pilladita o a la pelota con una latita aplastada, todo sirve para esperar a que llegue a quien esperan.
Hay gente que habla por megáfonos y que trata de organizar semejante kilombo. “Los de Campos a la izquierda, adelante. Los de Orellana al medio.” Va a ser fácil ubicar a mamá, esta entre las de remera blanca y gorra naranja.
Podía acercarse al vallado, cosa de verla bien baje del helicóptero. Que emoción, quizás le de un beso y hasta un billete. A ella había que aplaudirla esta vuelta. Para eso estamos acá. Y así, como lo piensa un chico de cuatro años, lo piensan los de 20, 30, 60.
No le dan lo que se merece, no dan lo que le prometen en esos actos a los que lo lleva su mamá, y él no entiende nada, él juega a la pilladita, el se abalanza contra la barrera, aplaude…que carajo sabe de socialismo, que carajo sabe de democracia, que va a saber de retenciones, que va a entender lo que dice esa señora entre tanto ruido. Aplaude. Incluso lo aplaudiría a Galtieri diciendo sus estupideces. Aplaude porque lo llevan para eso, porque le dan una gaseosa de dos litros solo para él, porque se comió dos choripanes y se guardo en una bolsa otro. Hoy no iba a salir a trabajar, tenia el estomago lleno.
5/5/09
1/5/09
Carita triste 2
2
La vida en general es dura. Desde chiquitos nos damos con el mundo de geta y lo sufrimos al muy hijo de puta hasta que nos morimos. De ahí en adelante no se que pasara.
La niñez suele ser para muchos una panacea rosa (o celeste) de cuentos de Blancanieves, jardines de infantes, caramelos y del Ratón Pérez y los Reyes Magos, aunque siempre la sufrimos un poco…que somos gordos, que tenemos las orejas grandes, que somos muy rubios, o muy morochos, que yo tengo el Rambo que vos no tenès. Si, lo normal digamos, eso normal que nos lleva a años y años de terapia, seamos sinceros.
Pero qué pasa con los que no vivieron una niñez así, con los que viven su infancia hurgando la basura, vendiendo mentitas o repartiendo estampitas, con las patas descalzas y durmiendo en una cama de una plaza con otro hermano. Si, ahí la niñez no debe ser una panacea de ningún color, Blancanieves no existe y los Reyes…que se yo, como carajo vas a darte cuenta cual regalo te dejaron, si no tenès tus zapatillas sobre él. Extraño ¿no?
Extraño quizás como cuando la gente se da cuenta de éstas infancias. Extraño como esa vez que una pareja joven le invitó un sanguche y una Coca, y lo sentaron en su mesa en vez de comprarle unas mentitas o dejarle una moneda por la estampita.
¿Por que?, bueno, imaginémonos que son dos buenos cristianos que ayudan al prójimo dándole una probadita de un sanguche bien hecho. O que creen que la moneda se va a transformar en vino para el padre, o quizás que lo agarraron y lo pusieron en el medio de ellos para evitar tener que soportarse hablando: ella de las calorías que tenia la pizza, y el en su nube de pedos de los caballos peruanos y de los frenos que se gastan rápido en las S-10. O quizás le compraron comida para interrogarlo, a fin de darse cuenta por ellos mismos de la realidad que viven otros, y de ahí, comentarla muy afligidos con sus amigos en el gimnasio o en el bar, todo para terminar echándole la culpa al gobierno y agradeciendo a dios de que no les tocó a ellos.
Un sanguche de milanesa completo y una Coca helada son suficiente morfina como para soportar la tortura de estos dos pelotudos de Barrio Norte, los que se informaban de primera fuente de que si, si dormía con su hermano en una cama chiquita y que además de ese hermano había cinco mas. Que nunca había ido al medico y que en invierno hacia ruidos raros cuando respiraba, y además, no se lavaba los dientes todos los días, que no sabia que eso era importante a su edad, justo ahora que estaba creciendo. Que no, que no iba al jardincito y se enteraba, de los que le pagaban su sanguche, que la educación es la única riqueza de los pobres, que si no aprendía a leer, contar, sumar y que 2π por radio al cuadrado le daría el volumen de la esfera, iba a terminar cartoneando y sin dientes, y quizás en la cana, donde muchas cosas feas pasan.
Pero no es culpa tuya. Dios te ayuda, porque El ayuda a los que mas necesitan. ¿Por qué no te terminaste el sanguche? Y si, se llenan rápido cuando no están acostumbrados a comer, envolvedlo, llévaselo a tus hermanitos, tomá, tomá lleváte también lo que me sobró a mi. Pobrecito. Me rompió el corazón.
La vida en general es dura. Desde chiquitos nos damos con el mundo de geta y lo sufrimos al muy hijo de puta hasta que nos morimos. De ahí en adelante no se que pasara.
La niñez suele ser para muchos una panacea rosa (o celeste) de cuentos de Blancanieves, jardines de infantes, caramelos y del Ratón Pérez y los Reyes Magos, aunque siempre la sufrimos un poco…que somos gordos, que tenemos las orejas grandes, que somos muy rubios, o muy morochos, que yo tengo el Rambo que vos no tenès. Si, lo normal digamos, eso normal que nos lleva a años y años de terapia, seamos sinceros.
Pero qué pasa con los que no vivieron una niñez así, con los que viven su infancia hurgando la basura, vendiendo mentitas o repartiendo estampitas, con las patas descalzas y durmiendo en una cama de una plaza con otro hermano. Si, ahí la niñez no debe ser una panacea de ningún color, Blancanieves no existe y los Reyes…que se yo, como carajo vas a darte cuenta cual regalo te dejaron, si no tenès tus zapatillas sobre él. Extraño ¿no?
Extraño quizás como cuando la gente se da cuenta de éstas infancias. Extraño como esa vez que una pareja joven le invitó un sanguche y una Coca, y lo sentaron en su mesa en vez de comprarle unas mentitas o dejarle una moneda por la estampita.
¿Por que?, bueno, imaginémonos que son dos buenos cristianos que ayudan al prójimo dándole una probadita de un sanguche bien hecho. O que creen que la moneda se va a transformar en vino para el padre, o quizás que lo agarraron y lo pusieron en el medio de ellos para evitar tener que soportarse hablando: ella de las calorías que tenia la pizza, y el en su nube de pedos de los caballos peruanos y de los frenos que se gastan rápido en las S-10. O quizás le compraron comida para interrogarlo, a fin de darse cuenta por ellos mismos de la realidad que viven otros, y de ahí, comentarla muy afligidos con sus amigos en el gimnasio o en el bar, todo para terminar echándole la culpa al gobierno y agradeciendo a dios de que no les tocó a ellos.
Un sanguche de milanesa completo y una Coca helada son suficiente morfina como para soportar la tortura de estos dos pelotudos de Barrio Norte, los que se informaban de primera fuente de que si, si dormía con su hermano en una cama chiquita y que además de ese hermano había cinco mas. Que nunca había ido al medico y que en invierno hacia ruidos raros cuando respiraba, y además, no se lavaba los dientes todos los días, que no sabia que eso era importante a su edad, justo ahora que estaba creciendo. Que no, que no iba al jardincito y se enteraba, de los que le pagaban su sanguche, que la educación es la única riqueza de los pobres, que si no aprendía a leer, contar, sumar y que 2π por radio al cuadrado le daría el volumen de la esfera, iba a terminar cartoneando y sin dientes, y quizás en la cana, donde muchas cosas feas pasan.
Pero no es culpa tuya. Dios te ayuda, porque El ayuda a los que mas necesitan. ¿Por qué no te terminaste el sanguche? Y si, se llenan rápido cuando no están acostumbrados a comer, envolvedlo, llévaselo a tus hermanitos, tomá, tomá lleváte también lo que me sobró a mi. Pobrecito. Me rompió el corazón.
10/4/09
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
Si para esto es un blog que no sea para otra cosa. Que no sea solo para mandar las pelotudeces que escribo y que nadie alguna vez va a leer en papel. Que este blog sea hecho para lo que realmente es un puto blog, para que esta mierda sea leeida aun sin importar que sea leida.
Hoy estoy medio aturdido y complicado, harto de escuchar consignas gastadas, charlas que las tengo desde los 16 y pelotudeces que me dice gente que esta de un lado y del otro, pero sin estar en ninguno, y sin estar en ninguno hace mucho tiempo…quizas yo este en ningun lado hace tiempo, pero me cansaron. Me cansé.
Me cansaron borrachos de bar que se animan a discutirle al Papa sobre dudas teológicas que cualquier cura va a despejar, o hablar de Sócrates sin moquearse. Me hartaron delirates politicos que creen en la igualdad, libertad y fraterinad hoy por hoy cuando nadie cree en nada, y la nada se transforma en constituciones caribeñas bien, pero fuking. bien demagogas.
Tengo ganas de irme al carajo, de tomarme todo sin terminar en dilemas profundos y que van a servirme para escribir cosas o al menos darme cuentas de ellas.
Me cansé.
Me cansé de que los que no se cansan, cojan minitas y los vea felices, y yo que me canso estoy aca cansado, cansado de solo estar cansado, cansado de la cabeza de nada.
Me da casi asco usar blog y colgar esto en blog…hoy estoy contra el mundo, contra la Barcelona, contra Laiseca, contra ENCASO, contra la facultad, hasta contra la cerveza, contra los pelotudos que me jodieron la niñez, contra las minas que me joden la existencia. Ya no quiero mas. No quiero mas.
A la puta madre con todo. A tomar por culo.
PUMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM
ADOLFO JOSE PELUFFO
Hoy estoy medio aturdido y complicado, harto de escuchar consignas gastadas, charlas que las tengo desde los 16 y pelotudeces que me dice gente que esta de un lado y del otro, pero sin estar en ninguno, y sin estar en ninguno hace mucho tiempo…quizas yo este en ningun lado hace tiempo, pero me cansaron. Me cansé.
Me cansaron borrachos de bar que se animan a discutirle al Papa sobre dudas teológicas que cualquier cura va a despejar, o hablar de Sócrates sin moquearse. Me hartaron delirates politicos que creen en la igualdad, libertad y fraterinad hoy por hoy cuando nadie cree en nada, y la nada se transforma en constituciones caribeñas bien, pero fuking. bien demagogas.
Tengo ganas de irme al carajo, de tomarme todo sin terminar en dilemas profundos y que van a servirme para escribir cosas o al menos darme cuentas de ellas.
Me cansé.
Me cansé de que los que no se cansan, cojan minitas y los vea felices, y yo que me canso estoy aca cansado, cansado de solo estar cansado, cansado de la cabeza de nada.
Me da casi asco usar blog y colgar esto en blog…hoy estoy contra el mundo, contra la Barcelona, contra Laiseca, contra ENCASO, contra la facultad, hasta contra la cerveza, contra los pelotudos que me jodieron la niñez, contra las minas que me joden la existencia. Ya no quiero mas. No quiero mas.
A la puta madre con todo. A tomar por culo.
PUMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM
ADOLFO JOSE PELUFFO
27/3/09
Emilita
No servís para nada pendeja. Te estas por recibir, podes tener una vida hermosa en una gran ciudad, salir de esta mugre de casa, de pueblo. Pero no...
Yo no se si te acordás que sos una asesina Emilia, tenias para escaparte. Todo el puto mundo se acuerda de tu aborto, ¿vos te crees que tus amigos no sabían? ¿Encima ahora quedarte con este negro pelotudo que te pega? Es al pedo.
Sos al pedo.
Sos una mas de acá. Conformista de mierda. Nunca vas a ser como querés ser
Tantos kilos que hemos perdido, tan linda que estabas…te peleaste de tu “prometido” con toda razón, pero le has metido coca, asado, pan como hija de puta, con tus compañeros… ¿Dónde están esos ahora?
¿Vos te crees que eso es síntoma de que estas bien? Sonreír no es ser feliz bebé, ¡este mal! ¿Para que venís? Recién te ha acabado en la boca, y has vuelto con él.
Si gorda igual te va a querer.
El tipo solo quiere tener donde ponerla. Quiere tener una pelotuda que aporte su sueldo a la miseria que gana él. Quiere tener una vaca paridora, Emi. Quiere que le planches los calzones suyos y de su mamá.
Sos tan tonta. ¿No la ves a tu vieja?, te estas mandando el mismo puto moco.
Mira, por lo único que te voy a ayudar es para que te entre el pantalón que te has comprado
Conformáte boluda. Amabas ir a la peña hasta hace un mes. Es como vas a ser siempre chiqui, una negra mas del montón ya me he rendido con vos.
Para que te voy a repetir la rutina…esta vez fue sin dedos. El miedo que tenía la hizo vomitar
más rápido.
El año no puede avanzar sin entrar a una rutina. Emilia volvió a la que conocía desde hace cuatro años.
*Siempre que vuelvo al pueblo la extraño a Emilita NECESITO ESCRIBIR MASSSS JAJA:D
Yo no se si te acordás que sos una asesina Emilia, tenias para escaparte. Todo el puto mundo se acuerda de tu aborto, ¿vos te crees que tus amigos no sabían? ¿Encima ahora quedarte con este negro pelotudo que te pega? Es al pedo.
Sos al pedo.
Sos una mas de acá. Conformista de mierda. Nunca vas a ser como querés ser
Tantos kilos que hemos perdido, tan linda que estabas…te peleaste de tu “prometido” con toda razón, pero le has metido coca, asado, pan como hija de puta, con tus compañeros… ¿Dónde están esos ahora?
¿Vos te crees que eso es síntoma de que estas bien? Sonreír no es ser feliz bebé, ¡este mal! ¿Para que venís? Recién te ha acabado en la boca, y has vuelto con él.
Si gorda igual te va a querer.
El tipo solo quiere tener donde ponerla. Quiere tener una pelotuda que aporte su sueldo a la miseria que gana él. Quiere tener una vaca paridora, Emi. Quiere que le planches los calzones suyos y de su mamá.
Sos tan tonta. ¿No la ves a tu vieja?, te estas mandando el mismo puto moco.
Mira, por lo único que te voy a ayudar es para que te entre el pantalón que te has comprado
Conformáte boluda. Amabas ir a la peña hasta hace un mes. Es como vas a ser siempre chiqui, una negra mas del montón ya me he rendido con vos.
Para que te voy a repetir la rutina…esta vez fue sin dedos. El miedo que tenía la hizo vomitar
más rápido.
El año no puede avanzar sin entrar a una rutina. Emilia volvió a la que conocía desde hace cuatro años.
*Siempre que vuelvo al pueblo la extraño a Emilita NECESITO ESCRIBIR MASSSS JAJA:D
13/3/09
God save the heroine
Esto es sorprendentemente rapido, pero ser viejo no es punk y las leyendas son cortas: en el 78 se le dio lo que toda banda inglesa sueña: el “american tour”. Los Pistols cruzaron el charco con Nancy a cuestas y con Syd pelotudamente enamorado.
Todo termino en un concierto en el Winterland Ballroom de San Francisco. Una imagen para la historia del rock. Se suben al escenario, Rotten se toma una cerveza y dice algo como “vamos a tocar tal tema, esta es la ultima vez, fuck you”. Pogo de 3 minutos. Y Good bye.
Su novia muto en representante, y Syd toco como invitado con varias bandas punk que crecian, era el comienzo de su final.
La habitación 100 Hotel Chelsea en Nueva york circuntancialmente se habia convertido en la escena del crimen. Era octubre y Syd llamo alarmado al concerje. Su amada estaba muerta y la sangre le brotaba por un tajo de cuchillo.
Syd no se acordaba nada, estaba muy drogado.
Todo termino en un concierto en el Winterland Ballroom de San Francisco. Una imagen para la historia del rock. Se suben al escenario, Rotten se toma una cerveza y dice algo como “vamos a tocar tal tema, esta es la ultima vez, fuck you”. Pogo de 3 minutos. Y Good bye.
Su novia muto en representante, y Syd toco como invitado con varias bandas punk que crecian, era el comienzo de su final.
La habitación 100 Hotel Chelsea en Nueva york circuntancialmente se habia convertido en la escena del crimen. Era octubre y Syd llamo alarmado al concerje. Su amada estaba muerta y la sangre le brotaba por un tajo de cuchillo.
Syd no se acordaba nada, estaba muy drogado.
28/2/09
Cleo-Cleo-patra la reina del Nilo
[...]Un día, el faraón se murió, y dejo como heredero a un hijo medio tonto y seguro que narigón. Por supuesto que no duro un carajo, y de una forma o de otra lo mataron para siempre. Ahí subió la astuta Cleopatra con 17 años.
Se vio favorecida porque a Roma la gobernaba Cayo Julio Cesar, Julio Cesar para la historia y “el esposo de todas, y la esposa de todos” para los oligarcas cercanos al poder y a la cama del Cesar. Si, bueno se daban todos con todos los romanos, y por que el Cesar, vencedor en las Galias, no iba a tirarse una cañita al aire con Cleopatra. Era reina, muy culta, de una conversación con efectos irresistibles según Plutarco, con una arrogancia de un corredor de Wall Sreet y que te hablaría en griego, latín, hebreo, arameo, etc. Las chicas feas tienen que tener esos atributos para, en el caso de Cleopatra, tapar el tolemaico tamaño de su nariz, sus caries, sus caderas anchas y su metro cincuenta. Historiadores y arqueólogos modernos, más o menos la describen como a un Koinor. Igual, Julio era un viejo pelado con un estomago endurecido para ese entonces, y sobre todo con un sentido de la belleza bastante distinto al que tenemos hoy por hoy.[...]
[...]Es mas quizás, ni contrataron la chica, quizás un par de pretorianos entraron al aposento y la apuñalaron…podemos decir lo que sea, porque al cuerpo nunca se lo encontró.
La podríamos comparar con Marilyn, las dos suicidas, pero de suicidios inverosímiles, de suicidios con olor a asesinato, mucho olor a asesinato, a asesinato por cuestiones meramente políticas, de poderosos sacándose amenazas de encima, quedando limpios. De ahí no la podemos comparar en nada más, Marilyn estaba re buena, tenía las axilas depiladas y la nariz operada.[...]
las chicas mueren tambien jajaja:D yeahhhhhhh
Adolfo
Se vio favorecida porque a Roma la gobernaba Cayo Julio Cesar, Julio Cesar para la historia y “el esposo de todas, y la esposa de todos” para los oligarcas cercanos al poder y a la cama del Cesar. Si, bueno se daban todos con todos los romanos, y por que el Cesar, vencedor en las Galias, no iba a tirarse una cañita al aire con Cleopatra. Era reina, muy culta, de una conversación con efectos irresistibles según Plutarco, con una arrogancia de un corredor de Wall Sreet y que te hablaría en griego, latín, hebreo, arameo, etc. Las chicas feas tienen que tener esos atributos para, en el caso de Cleopatra, tapar el tolemaico tamaño de su nariz, sus caries, sus caderas anchas y su metro cincuenta. Historiadores y arqueólogos modernos, más o menos la describen como a un Koinor. Igual, Julio era un viejo pelado con un estomago endurecido para ese entonces, y sobre todo con un sentido de la belleza bastante distinto al que tenemos hoy por hoy.[...]
[...]Es mas quizás, ni contrataron la chica, quizás un par de pretorianos entraron al aposento y la apuñalaron…podemos decir lo que sea, porque al cuerpo nunca se lo encontró.
La podríamos comparar con Marilyn, las dos suicidas, pero de suicidios inverosímiles, de suicidios con olor a asesinato, mucho olor a asesinato, a asesinato por cuestiones meramente políticas, de poderosos sacándose amenazas de encima, quedando limpios. De ahí no la podemos comparar en nada más, Marilyn estaba re buena, tenía las axilas depiladas y la nariz operada.[...]
las chicas mueren tambien jajaja:D yeahhhhhhh
Adolfo
20/2/09
Los buenos mueren
En una entrevista le preguntaron por la muerte y el contesto que “A pesar de venir de una familia profundamente católica, creo que ''Chau, bueno, se terminó para siempre''”. Quizás porque los médicos tienen de enemiga a la cosechera, y ella les termina ganando siempre o porque bueno, te morís y no pasa un carajo, no pasa un carajo nunca mas y a la mierda, como se piensa a veces.
Favaloro fue una persona con todas las letras, creo que personas como el merecen ser llamados próceres y no algún político o general favorecido por la historia.
Un tipo que realizo 13.000 by-pass y que con su aporte a la medicina ayudo a que se salvaran millones en todo el mundo. Esos son próceres la puta madre.
Como todo prócer y como toda persona René Favaloro tuvo un par de patinadas en la vida, como acercarse a Videla para que este le de bola a su fundación, o se le escapo una frase que revolvió las tripas a los amantes (creo mas para los que curran) de las universidades publicas. Pero en la primera, creo que el fin justifica los medios y en la segunda, déjenme de joder, las universidades publicas andan como el orto hay miles de parásitos que le cuestan al estado miles de dólares per capita para que un día, digan que no, que la universidad no es para ellos o el caso de graduados que se van a la reputisima madre y no devuelven un peso al país…ah, la frase era que estas no debían dejar ingresar gente por un par de años.
Pero como todo prócer también, este argentino, dio no solo frases memorables como la que si San Martín resurgiera caparía a lo paisano a varias generaciones de mandantes. Capar es el termino campestre para castrar, o simplemente cortarles las bolas.
Insisto que mas que frases, dio ejemplos. El era un ejemplo viviente que se tomaba su profesión como se la tomaban los antiguos médicos griegos, quizás fue uno de los pocos médicos que cumplía con el juramento hipocrático, y de esos hay muy pero muy pocos.
Nació en 1923 en La Plata y ya de chiquito fue del Lobo. Su mamá era una costurera y su papá carpintero. Eran de esos padres que soñaban con que sus hijos fueran mas que ellos. Si “m’hijo el dotor”: mi hija no va a ser costurera, mi hijo no va a vivir en “El Mondongo” toda su vida, y nosotros vamos a hacer lo imposible para que esto pase. Esta es la mentalidad que fundo nuestro país, la que tenían que todos los que bajaron de los barcos, la de nuestros bis abuelos, la que tenían nuestros abuelos que mandaban a estudiar a sus hijos y las que tienen nuestros viejos que hacen lo imposible para que seamos algo, seamos mas que ellos. Ganas de evolucionar. Lamentablemente nuestros abuelos están muertos o no los escuchamos hablar mucho.
Favaloro se recibió de medico en la Universidad de La Plata en el 49, y fue a hacer su “apostolado” a un pueblo perdido en medio de la Pampa, Jacinto Aráuz, donde ni había un caps y la población estaba abandonada. Ahí comenzó a armar una clínica y a atender a todos los paisanos. Dicen que vivía austeramente con su mujer Maria. Un par de años después llego su hermano, medico también, a darle una mano. Lo poco que ganaban lo invertían en la precaria clínica para poder atender mejor. De estos años surgió su libro Recuerdos de un medico rural, donde dice que nunca se compro ni una hectárea de tierra, lo que ganaba se lo devolvía a la gente mejorando su clínica. Doce años fue un medico rural en ejercicio de funciones, digo en ejercicio de funciones porque el espíritu le quedo de por vida.
En el 62 se fue para EEUU, a la Cleveland Clinic, donde con una beca bien magra, casi soviética como diría Laiseca. Se especializo en cirugía torácica y cardio-vascular. Investigo, aprendió, se formo y desarrollo y mejoro la técnica que lo hizo famoso, el
by-pass ahorto coronario, que básicamente consta en hacer un puente entre las arterias del corazón para sortear la zona tapada.
Si hubiera sido egoísta, se quedaba en Cleveland, ganaba millones de dólares, se compraba un Lexus para ir al hospital desde su casona y daba cátedra en Harvard de vez en cuando, pero no era egoísta y en 1971 volvió a la Argentina para dar una mano al sistema sanitario, que como todo, estaba hecho un kilombo y los que mas sufrían eran los de siempre, los que menos tienen.
Se hizo jefe del Departamento de Diagnóstico y Tratamiento de Enfermedades Torácicas y Cardiovasculares del Sanatorio Güemes en Buenos Aires, y comenzó a operar, enseñar y armar su fundación, primer bastión del transplante coronario y del desarrollo de técnicas y formación de profesionales en esta área de la salud. Era un capo, un capo.
En 1980 le dieron el doctorado honoris causa de la Universidad de Tel Aviv, y en su honor, el mismo centro de estudios creo la cátedra de Cirugía Cardio Vascular Dr. René G. Favaloro. Tomá…¿mas logros y reconocimientos? Vamos a poner los que menciono Ramón Reges en una nota: Fue miembro activo de veintiséis sociedades, correspondiente de cuatro, y honorario de cuarenta y tres. Recibió el Premio John Scott 1979, otorgado por la ciudad de Filadelfia, EE.UU; la creación de la Cátedra de Cirugía Cardiovascular "Dr. René G. Favaloro" (Universidad de Tel Aviv, Israel, 1980) ya mencionada; la distinción de la Fundación Conchita Rábago de Giménez Díaz (Madrid, España, 1982); el premio Maestro de la Medicina Argentina (1986); el premio Distinguished Alumnus Award de la Cleveland Clinic Foundation (1987); The Gairdner Foundation International Award, otorgado por la Gairdner Foundation (Toronto, Canadá, 1987); el Premio René Leriche 1989, otorgado por la Sociedad Internacional de Cirugía; el Gifted Teacher Award, otorgado por el Colegio Americano de Cardiología (1992); el Golden Plate Award de la American Academy of Achievement (1993); el Premio Príncipe Mahidol, otorgado por Su Majestad el Rey de Tailandia (Bangkok, Tailandia, 1999).
Tenia innumerables distinciones mas, pero poco le importaban, el solo quería que todo sea mas justo, mejor repartido, que la salud les llegue a todo el que la necesite. Justicia social decía y la hacia. Por eso la remó con su fundación hasta el ultimo de sus días, consumiéndole todas sus fuerzas.
Era un referente para los entrevistadores ya que opinaba de todo, y tenia con que hacerlo, no por nada el New York Times lo consideró un héroe mundial.
Ese día de 2000 yo tenia unos 13 años, 40 kilos menos y me iba a una fiesta en casa de una de mis compañeras. Después de bañarme me fui a ver un rato de tele, y todos los canales daban la noticia: Favaloro se suicido. Yo lo había escuchado nombrar, pero no sabia quien era, así que le pregunte a mi abuela “Boba, ¿quien era Favaloro?”, me contesto “Como quien era, si esta vivo, es un medico muy importante…” se quedo callada mientras se anoticiaba con la placa roja de Crónica.
Se pego un tiro, un tiro en el corazón. Paradójico y memorable.
No es Pepeto de la Ruta, Indio, es Fernando de la Rua. Era Fernando el presidente de los argentinos, y al que Favaloro pedía favores para que la fundación se salvase. No le dio mucha pelota.
Dejo cartas de las que transcribo lo que creo que son fragmentos de ellas, es lo que se puede encontrar por la web, pero que sirven para conocer un poco el porque de la melange, que mejor saber de la propia pluma del suicida sus motivos.
A sus familiares y amigos:
“Estoy cansado de luchar y luchar, galopando contra el viento como decía Don Ata.
No puedo cambiar. No ha sido una decisión fácil, pero sí meditada. No se hable de debilidad o valentía.
El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, con ella me voy de mano. Sólo espero que no se haga de este acto una comedia. Al periodismo le pido que tenga un poco de piedad.
Estoy tranquilo. Alguna vez en un acto académico en Estados Unidos se me presentó como a un hombre bueno que sigue siendo un médico rural. Perdónenme, pero creo que es cierto. Espero que me recuerden así.
mi familia, en particular a mis queridos sobrinos, a mis colaboradores, a mis amigos, recuerden que llegué a los 77 años. No aflojen, tienen la obligación de seguir luchando por lo menos hasta alcanzar la misma edad, que no es poco.
Una vez más reitero la obligación de cremarme inmediatamente sin perder tiempo.
Queda terminantemente prohibido realizar ceremonias religiosas o civiles. Un abrazo a todos.”
A Fernando de la Rua, presidente de la nación en ese momento.
“Estimado Fernando:
Te escribo estas líneas porque nuestra Fundación está al borde de la quiebra. Tenemos emergencias ineludibles que deben solucionarse en los próximos días. Necesitamos alrededor de 6 millones de pesos.
No tengo conexiones con el empresariado argentino. A veces choco con algunos 'peces gordos' como Amalita o Goyo Pérez Companc. Por eso, uno de los pedidos que te hice en nuestra última charla era que utilizaras tu influencia para conseguir la ayuda que tanto necesitamos.
En fin, te ruego que influyas para conseguir una donación urgente, creo que es el camino más corto. Perdonáme por el pedido. Te escribo desde la desesperación. Nunca en mi vida estuve tan deprimido.
Con el afecto de siempre...”
Al director del diario La Nación. Si una carta al director.
“Estoy pasando uno de los momentos más difíciles de mi vida. La Fundación tiene graves problemas económico-financieros. Se nos adeuda 18 millones de dólares y se hace cada vez más difícil sostener nuestro trabajo diario, que como siempre se brinda a toda la comunidad sin distinción de ninguna naturaleza, con tecnología de avanzada y personal altamente calificado.
Le envío una nota que destaca algunos hechos recientes; vea cómo se me trata en el mundo, en contraste con lo que sucede en mi país. Me refiero a aquellos vinculados al quehacer médico. La mayoría de las veces un empleado de muy baja categoría de una obra social -gubernamental o no- o de PAMI ni contesta mis llamados.
En este último tiempo me he transformado en un mendigo. Mi tarea es llamar, llamar y golpear puertas para recaudar algún dinero que nos permita seguir con nuestra tarea.
Sólo quiero decir que el final se acerca de a poco. No es para que te asustes, pero todo está consumado, y siento que estoy solo en esta sociedad, realmente, de mierda.
René Gerónimo Favaloro - 29 de Julio de 2000”
Solo en una sociedad de mierda, de burócratas, una situación tan kafkiana que da miedo: que un puto empleado raso no te atienda, teniendo contacto con el presidente, pero que este tampoco te de la bola que debería darte. Solo en una sociedad de mierda, que lo único que quería era salvar a Racing de la quiebra. Se me va una sonrisa sarcástica, lágrimas de bronca, Western de Attaque 77 sonando en mis auriculares y yo leyendo su letra como un cuento y no como una canción: ¿Qué esperás, producción descomunal? ¿Qué esperás?, Hollywood no existe más. ¿Qué esperás?, Sudamérica es así¿Qué esperás? Esto es pura realidad. ¿Qué esperás? ¿Solución en el final?Superman nunca viene por acá. ¿Qué esperás? Nuestro héroe es de verdad, nacional, bien anónimo y mortal.
Es la historia de cada día, siempre el mismo guión, trabas y burocracia, ¡que frustración! lo de siempre, lo normal, todo gris….sin final feliz. En este film…los buenos mueren.Observa, no te pierdas el final, Que fatal, ¡paradoja singular! Nunca más nuestro héroe volverá, se marchó, por la puerta de atrás, decidió evitar la corrupción, decidió y ahí nomás se suicidó.Y pensar que fue maestro del by pass y murió, de un disparo al corazón.
Los buenos mueren, los buenos mueren.
Favaloro fue una persona con todas las letras, creo que personas como el merecen ser llamados próceres y no algún político o general favorecido por la historia.
Un tipo que realizo 13.000 by-pass y que con su aporte a la medicina ayudo a que se salvaran millones en todo el mundo. Esos son próceres la puta madre.
Como todo prócer y como toda persona René Favaloro tuvo un par de patinadas en la vida, como acercarse a Videla para que este le de bola a su fundación, o se le escapo una frase que revolvió las tripas a los amantes (creo mas para los que curran) de las universidades publicas. Pero en la primera, creo que el fin justifica los medios y en la segunda, déjenme de joder, las universidades publicas andan como el orto hay miles de parásitos que le cuestan al estado miles de dólares per capita para que un día, digan que no, que la universidad no es para ellos o el caso de graduados que se van a la reputisima madre y no devuelven un peso al país…ah, la frase era que estas no debían dejar ingresar gente por un par de años.
Pero como todo prócer también, este argentino, dio no solo frases memorables como la que si San Martín resurgiera caparía a lo paisano a varias generaciones de mandantes. Capar es el termino campestre para castrar, o simplemente cortarles las bolas.
Insisto que mas que frases, dio ejemplos. El era un ejemplo viviente que se tomaba su profesión como se la tomaban los antiguos médicos griegos, quizás fue uno de los pocos médicos que cumplía con el juramento hipocrático, y de esos hay muy pero muy pocos.
Nació en 1923 en La Plata y ya de chiquito fue del Lobo. Su mamá era una costurera y su papá carpintero. Eran de esos padres que soñaban con que sus hijos fueran mas que ellos. Si “m’hijo el dotor”: mi hija no va a ser costurera, mi hijo no va a vivir en “El Mondongo” toda su vida, y nosotros vamos a hacer lo imposible para que esto pase. Esta es la mentalidad que fundo nuestro país, la que tenían que todos los que bajaron de los barcos, la de nuestros bis abuelos, la que tenían nuestros abuelos que mandaban a estudiar a sus hijos y las que tienen nuestros viejos que hacen lo imposible para que seamos algo, seamos mas que ellos. Ganas de evolucionar. Lamentablemente nuestros abuelos están muertos o no los escuchamos hablar mucho.
Favaloro se recibió de medico en la Universidad de La Plata en el 49, y fue a hacer su “apostolado” a un pueblo perdido en medio de la Pampa, Jacinto Aráuz, donde ni había un caps y la población estaba abandonada. Ahí comenzó a armar una clínica y a atender a todos los paisanos. Dicen que vivía austeramente con su mujer Maria. Un par de años después llego su hermano, medico también, a darle una mano. Lo poco que ganaban lo invertían en la precaria clínica para poder atender mejor. De estos años surgió su libro Recuerdos de un medico rural, donde dice que nunca se compro ni una hectárea de tierra, lo que ganaba se lo devolvía a la gente mejorando su clínica. Doce años fue un medico rural en ejercicio de funciones, digo en ejercicio de funciones porque el espíritu le quedo de por vida.
En el 62 se fue para EEUU, a la Cleveland Clinic, donde con una beca bien magra, casi soviética como diría Laiseca. Se especializo en cirugía torácica y cardio-vascular. Investigo, aprendió, se formo y desarrollo y mejoro la técnica que lo hizo famoso, el
by-pass ahorto coronario, que básicamente consta en hacer un puente entre las arterias del corazón para sortear la zona tapada.
Si hubiera sido egoísta, se quedaba en Cleveland, ganaba millones de dólares, se compraba un Lexus para ir al hospital desde su casona y daba cátedra en Harvard de vez en cuando, pero no era egoísta y en 1971 volvió a la Argentina para dar una mano al sistema sanitario, que como todo, estaba hecho un kilombo y los que mas sufrían eran los de siempre, los que menos tienen.
Se hizo jefe del Departamento de Diagnóstico y Tratamiento de Enfermedades Torácicas y Cardiovasculares del Sanatorio Güemes en Buenos Aires, y comenzó a operar, enseñar y armar su fundación, primer bastión del transplante coronario y del desarrollo de técnicas y formación de profesionales en esta área de la salud. Era un capo, un capo.
En 1980 le dieron el doctorado honoris causa de la Universidad de Tel Aviv, y en su honor, el mismo centro de estudios creo la cátedra de Cirugía Cardio Vascular Dr. René G. Favaloro. Tomá…¿mas logros y reconocimientos? Vamos a poner los que menciono Ramón Reges en una nota: Fue miembro activo de veintiséis sociedades, correspondiente de cuatro, y honorario de cuarenta y tres. Recibió el Premio John Scott 1979, otorgado por la ciudad de Filadelfia, EE.UU; la creación de la Cátedra de Cirugía Cardiovascular "Dr. René G. Favaloro" (Universidad de Tel Aviv, Israel, 1980) ya mencionada; la distinción de la Fundación Conchita Rábago de Giménez Díaz (Madrid, España, 1982); el premio Maestro de la Medicina Argentina (1986); el premio Distinguished Alumnus Award de la Cleveland Clinic Foundation (1987); The Gairdner Foundation International Award, otorgado por la Gairdner Foundation (Toronto, Canadá, 1987); el Premio René Leriche 1989, otorgado por la Sociedad Internacional de Cirugía; el Gifted Teacher Award, otorgado por el Colegio Americano de Cardiología (1992); el Golden Plate Award de la American Academy of Achievement (1993); el Premio Príncipe Mahidol, otorgado por Su Majestad el Rey de Tailandia (Bangkok, Tailandia, 1999).
Tenia innumerables distinciones mas, pero poco le importaban, el solo quería que todo sea mas justo, mejor repartido, que la salud les llegue a todo el que la necesite. Justicia social decía y la hacia. Por eso la remó con su fundación hasta el ultimo de sus días, consumiéndole todas sus fuerzas.
Era un referente para los entrevistadores ya que opinaba de todo, y tenia con que hacerlo, no por nada el New York Times lo consideró un héroe mundial.
Ese día de 2000 yo tenia unos 13 años, 40 kilos menos y me iba a una fiesta en casa de una de mis compañeras. Después de bañarme me fui a ver un rato de tele, y todos los canales daban la noticia: Favaloro se suicido. Yo lo había escuchado nombrar, pero no sabia quien era, así que le pregunte a mi abuela “Boba, ¿quien era Favaloro?”, me contesto “Como quien era, si esta vivo, es un medico muy importante…” se quedo callada mientras se anoticiaba con la placa roja de Crónica.
Se pego un tiro, un tiro en el corazón. Paradójico y memorable.
No es Pepeto de la Ruta, Indio, es Fernando de la Rua. Era Fernando el presidente de los argentinos, y al que Favaloro pedía favores para que la fundación se salvase. No le dio mucha pelota.
Dejo cartas de las que transcribo lo que creo que son fragmentos de ellas, es lo que se puede encontrar por la web, pero que sirven para conocer un poco el porque de la melange, que mejor saber de la propia pluma del suicida sus motivos.
A sus familiares y amigos:
“Estoy cansado de luchar y luchar, galopando contra el viento como decía Don Ata.
No puedo cambiar. No ha sido una decisión fácil, pero sí meditada. No se hable de debilidad o valentía.
El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, con ella me voy de mano. Sólo espero que no se haga de este acto una comedia. Al periodismo le pido que tenga un poco de piedad.
Estoy tranquilo. Alguna vez en un acto académico en Estados Unidos se me presentó como a un hombre bueno que sigue siendo un médico rural. Perdónenme, pero creo que es cierto. Espero que me recuerden así.
mi familia, en particular a mis queridos sobrinos, a mis colaboradores, a mis amigos, recuerden que llegué a los 77 años. No aflojen, tienen la obligación de seguir luchando por lo menos hasta alcanzar la misma edad, que no es poco.
Una vez más reitero la obligación de cremarme inmediatamente sin perder tiempo.
Queda terminantemente prohibido realizar ceremonias religiosas o civiles. Un abrazo a todos.”
A Fernando de la Rua, presidente de la nación en ese momento.
“Estimado Fernando:
Te escribo estas líneas porque nuestra Fundación está al borde de la quiebra. Tenemos emergencias ineludibles que deben solucionarse en los próximos días. Necesitamos alrededor de 6 millones de pesos.
No tengo conexiones con el empresariado argentino. A veces choco con algunos 'peces gordos' como Amalita o Goyo Pérez Companc. Por eso, uno de los pedidos que te hice en nuestra última charla era que utilizaras tu influencia para conseguir la ayuda que tanto necesitamos.
En fin, te ruego que influyas para conseguir una donación urgente, creo que es el camino más corto. Perdonáme por el pedido. Te escribo desde la desesperación. Nunca en mi vida estuve tan deprimido.
Con el afecto de siempre...”
Al director del diario La Nación. Si una carta al director.
“Estoy pasando uno de los momentos más difíciles de mi vida. La Fundación tiene graves problemas económico-financieros. Se nos adeuda 18 millones de dólares y se hace cada vez más difícil sostener nuestro trabajo diario, que como siempre se brinda a toda la comunidad sin distinción de ninguna naturaleza, con tecnología de avanzada y personal altamente calificado.
Le envío una nota que destaca algunos hechos recientes; vea cómo se me trata en el mundo, en contraste con lo que sucede en mi país. Me refiero a aquellos vinculados al quehacer médico. La mayoría de las veces un empleado de muy baja categoría de una obra social -gubernamental o no- o de PAMI ni contesta mis llamados.
En este último tiempo me he transformado en un mendigo. Mi tarea es llamar, llamar y golpear puertas para recaudar algún dinero que nos permita seguir con nuestra tarea.
Sólo quiero decir que el final se acerca de a poco. No es para que te asustes, pero todo está consumado, y siento que estoy solo en esta sociedad, realmente, de mierda.
René Gerónimo Favaloro - 29 de Julio de 2000”
Solo en una sociedad de mierda, de burócratas, una situación tan kafkiana que da miedo: que un puto empleado raso no te atienda, teniendo contacto con el presidente, pero que este tampoco te de la bola que debería darte. Solo en una sociedad de mierda, que lo único que quería era salvar a Racing de la quiebra. Se me va una sonrisa sarcástica, lágrimas de bronca, Western de Attaque 77 sonando en mis auriculares y yo leyendo su letra como un cuento y no como una canción: ¿Qué esperás, producción descomunal? ¿Qué esperás?, Hollywood no existe más. ¿Qué esperás?, Sudamérica es así¿Qué esperás? Esto es pura realidad. ¿Qué esperás? ¿Solución en el final?Superman nunca viene por acá. ¿Qué esperás? Nuestro héroe es de verdad, nacional, bien anónimo y mortal.
Es la historia de cada día, siempre el mismo guión, trabas y burocracia, ¡que frustración! lo de siempre, lo normal, todo gris….sin final feliz. En este film…los buenos mueren.Observa, no te pierdas el final, Que fatal, ¡paradoja singular! Nunca más nuestro héroe volverá, se marchó, por la puerta de atrás, decidió evitar la corrupción, decidió y ahí nomás se suicidó.Y pensar que fue maestro del by pass y murió, de un disparo al corazón.
Los buenos mueren, los buenos mueren.
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