You were my little baby girl
And I knew all your fears
Such joy to hold you in my arms
And kiss away your tearsBut now you're gone
There's only painAnd nothing
I can do
And I don't want to live this lifeIf
I can't live for you.
Eso estaba escrito en el papel que su mama encontró dentro de la chaqueta de cuero. Además de ese poema para su novia muerta (asesinada para algunos), su mama lo encontró a él dentro de la campera y tirado en el piso. Era el 2 de febrero de 1979, syd estaba muy frío, con un aurea rosada alrededor, pero muy muerto.
La heroína que no se lo llevo a Luca, se lo llevo a Jhon Simon Ritchie, de 21 años, ingles, punk y enamorado. Quizás no se llamaba Jhon, pero quedaba gracioso que los cuatro Pistols se llamen igual, así que es probable que Simon se haya agregado el “Juan” adelante. Cosas de marketing.
La leyenda cuenta que lo cremaron con sus botas, seguro unos Dr. Marten, y la campera de cuero punk.
A Jhon lo apodaron Syd Vicious porque era malvado, un punk de alma, que todo le importaba un carajo y lo único que quería era reventarse, meterse heroína y estar con Nancy, su grupie-puta-novia-victima, y para muchos también su asesina. Dicen que ella lo hizo heroinómano. Otra versión de la historia, señalan al Pistol Johnny Thunders como el iniciador.
Syd nació un 10 de febrero en Londres y su papá era un militar, uno de esos soldados que hacen guardia en el Palacio de Bukinham con esos sombreros ridículos. Su mamá era una drogona de mierda. Lamentablemente Syd sacó lo peor, lo crió solo mamá, ya que papá simplemente desapareció. De Londres se mudaron un tiempo a Ibiza, y se ganaban los porotos vendiendo droga, después volvieron a la tierra del cebiche con papas, a Kent para ser más exactos, porque mamá Anne se había enganchado un tipo en el 65, el que murió unos meses después.
En el 71 volvieron a Londres, donde alquilaron un departamento chiquito en un barrio del este, y Simon ingreso al The Sandown Court College, donde conoció a Jhon Lydon, quien ya era el Johnny Rotten, de los Sex Pistols, y Syd uno de los fanáticos mas conocidos (vivía con la banda) y tocaba en The Flowers of Romance junto a uno de los The Clash. Por esas épocas Simon toco la bata con otra banda en el 100 Club Punk Festival, todo un hito en la historia punk.
Según las biografías, el tipo era tranquilo, tímido y un poco anti-social…yo diría que a-social, como buen punk, dicen que robaba a viejitos y mordía hámster y quería cagar a palos a “gente importante”, como un DJ de la BBC radio o a algún que otro presentador de programas en vivo o reporteros gráficos, además de terminar los shows todo sangrado.
A los Pistols llego con 19 años, después de que rajaran al antiguo bajista.
Es un poco triste que los Sex Pistols, uno de los máximos exponentes del punk adolescente y marginal, se haya formado por un promotor, el Sr. Mclaren, dueño de un sex shop que recluto uno a uno a los chicos, les dio los equipos los mando a la escena y a firmar con Virgin.
Entro mas por facha y actitud que por destreza con el bajo, en realidad “le tocaba” el bajo un cesionista que se escondía tras bambalinas. Es triste del todo que la banda mas anti-establishment, censurada, escupidora, de trabas de gancho y de svásticas, haya tenido por detrás a hijos de puta que curraban con el sistema, las giras, los discos, los hoteles caros.
La fama crecía y un disco llego a los oídos de una chica bien de Philadelphia, que decidió cojerse un Sex Pistols y viajo a Londres para hacerse gruppie…a y prostituirse.
Se llamaba Nancy Spungen y conoció a Syd en noviembre de 1977, se enamoraron. Si se enamoraron, pero al estilo punk. Heroína, puteadas, ella metida en el medio de la banda y Syd cada vez mas violento e insoportable para con sus compañeros. Todo con olor a cerveza, escupidas amistosas o no, y mohacks.
Esto es sorprendentemente rápido, pero ser viejo no es punk y las leyendas son cortas: en el 78 se le dio lo que toda banda inglesa sueña: el “american tour”. Los Pistols cruzaron el charco con Nancy a cuestas y con Syd pelotudamente enamorado.
Todo termino en un concierto en el Winterland Ballroom de San Francisco. Una imagen para la historia del rock. Se suben al escenario, Rotten se toma una cerveza y dice algo como “vamos a tocar tal tema, esta es la ultima vez, fuck you”. Pogo de 3 minutos. Y Good bye.
Su novia muto en representante, y Syd toco como invitado con varias bandas punk que crecían, era el comienzo de su final.
La habitación 100 Hotel Chelsea en Nueva York circunstancialmente se había convertido en la escena del crimen. Era octubre y Syd llamo alarmado al conserje. Su amada estaba muerta y la sangre le brotaba por un tajo de cuchillo.
Syd no se acordaba nada, estaba muy drogado.
Había pasado un año y chirola hasta eso.
Nunca se esclareció del todo el tema: que entraron, robaron y la mataron, que syd le metió un par de puñaladas con su gran cuchillo de caza, el caso es que Simon quedo en cana y Virgin pago los treinta mil dólares de fianza, con la promesa de que Syd iba a grabar unos covers junto a los Pistols (menos Rotten, obvio).
Cuatro meses después volvió a la Isla y como para no perder la costumbre, se fue de joda.
Estaba hecho mierda, Nancy era su gran amor y no podía vivir sin ella.
Las madres son madres, tienen ese sentido de complacencia con sus hijos que por ahí es enfermizo…idish mame, una mama árabe, una latina o una mama inglesa, todas…la mama de Syd fue la que le compro a su hijito la dosis heroína que lo iba a matar.
Tenia 21 años y en su bolsillo un ultimo verso para su amada Nancy: “Tu fuiste mi pequeña bebita. Yo conocí todos tus miedos, busque la alegría abrazándote con mis brazos y besando tus lágrimas. Pero ahora te has ido. Solo hay dolor y nada que yo pueda hacer. Yo no quiero vivir esta vida si no puedo vivirla por ti. A mi bebita, nuestro amor nunca morirá.”.
Lo cremaron y Anne tiro sus cenizas sobre la tumba de Nancy. Fuck you!
10/5/09
6
6
Si te la pasas jugando déle chapotear en el barro medio podrido, o te la pasas sufriendo por las putas inundaciones, no podes ser muy sano que digamos.
Cuando él se enfermaba era jodido todo. La primera vez que se enfermó se asustó un poco, sentía que el pecho se le cerraba y el pitido de los pulmones metía miedo en serio. Ni hablar de la tos que lo tenía despierto toda la noche.
Esa vez su mamá lo levanto tempranito y le puso el joggin y el polar nuevos. Era de de noche todavía, y cargando en un brazo a la colchita blanca donde se envolvía el bebé y en la otra una bolsa de plástico y la pequeña mano de él, salieron al hospital de niños.
Del colectivo se bajaron en la Plaza San Martín, cruzaron la calle y se metieron por un camino que tenia a sus costados dos calesitas, mudas y quietas. Tan mudas y quietas que el Pluto amorfo y despintado metía miedo, y ni hablar de Pepe Grillo. Le habría gustado ponerles nombres, pero en esas épocas de Disney ya ni se lo conocía a Mickey.
Los pasillos eran largos, y la gente se sentaba en los bancos y hasta en el piso. Había mucha gente y todos estaban callados, con cara de sueño y de tristeza. Esperando y esperando mucho. Quizás por eso le llaman pacientes.
Su mamá se sentó en un banco después de sacar un papelito y él se sentó a su lado, apoyando la cabeza en el brazo, estaba cansado.
Unos sacudones lo despertaron. Cuando termino de despabilarse, estaba sentado en una camilla, en cuero y respirando con la boca abierta. Le dio un poco de vergüenza, porque una chica, muy linda, muy rubia y muy buena, le apoyaba una oreja en su espalda. Bronquitis. Invierno de mierda. Todas las estaciones terminan siendo una mierda para el pobre. Que en el invierno te enfermas de bronquitis, que en el verano te inundas, que en el otoño sale el dengue, que en la primavera lo que sea, algo siempre va ha haber.
La doctora buenita, le dio un Recetario Solidario, y le regalo un Ventolin, pero del gris, de los genéricos, que se haga un paf antes de dormir, y otro al despertarse y que tome las pastillas cada 12 horas. Las pastillas no se la regaló, y estaban caras. Tendría que darse vuelta con el paf y evitando el frío. ¿Pero como vas a aguantarte sin hacer nada? Imposible. Él tenia los huevos suficientes para mancarse el frió, además, repartía mas estampitas si pegaba un par de tosidas. Decí que el invierno acá es cortito, el calor se soporta mejor que el frío.
me cago en todo!!!:D
Si te la pasas jugando déle chapotear en el barro medio podrido, o te la pasas sufriendo por las putas inundaciones, no podes ser muy sano que digamos.
Cuando él se enfermaba era jodido todo. La primera vez que se enfermó se asustó un poco, sentía que el pecho se le cerraba y el pitido de los pulmones metía miedo en serio. Ni hablar de la tos que lo tenía despierto toda la noche.
Esa vez su mamá lo levanto tempranito y le puso el joggin y el polar nuevos. Era de de noche todavía, y cargando en un brazo a la colchita blanca donde se envolvía el bebé y en la otra una bolsa de plástico y la pequeña mano de él, salieron al hospital de niños.
Del colectivo se bajaron en la Plaza San Martín, cruzaron la calle y se metieron por un camino que tenia a sus costados dos calesitas, mudas y quietas. Tan mudas y quietas que el Pluto amorfo y despintado metía miedo, y ni hablar de Pepe Grillo. Le habría gustado ponerles nombres, pero en esas épocas de Disney ya ni se lo conocía a Mickey.
Los pasillos eran largos, y la gente se sentaba en los bancos y hasta en el piso. Había mucha gente y todos estaban callados, con cara de sueño y de tristeza. Esperando y esperando mucho. Quizás por eso le llaman pacientes.
Su mamá se sentó en un banco después de sacar un papelito y él se sentó a su lado, apoyando la cabeza en el brazo, estaba cansado.
Unos sacudones lo despertaron. Cuando termino de despabilarse, estaba sentado en una camilla, en cuero y respirando con la boca abierta. Le dio un poco de vergüenza, porque una chica, muy linda, muy rubia y muy buena, le apoyaba una oreja en su espalda. Bronquitis. Invierno de mierda. Todas las estaciones terminan siendo una mierda para el pobre. Que en el invierno te enfermas de bronquitis, que en el verano te inundas, que en el otoño sale el dengue, que en la primavera lo que sea, algo siempre va ha haber.
La doctora buenita, le dio un Recetario Solidario, y le regalo un Ventolin, pero del gris, de los genéricos, que se haga un paf antes de dormir, y otro al despertarse y que tome las pastillas cada 12 horas. Las pastillas no se la regaló, y estaban caras. Tendría que darse vuelta con el paf y evitando el frío. ¿Pero como vas a aguantarte sin hacer nada? Imposible. Él tenia los huevos suficientes para mancarse el frió, además, repartía mas estampitas si pegaba un par de tosidas. Decí que el invierno acá es cortito, el calor se soporta mejor que el frío.
me cago en todo!!!:D
5/5/09
4
4
La democracia no lo cura, no lo educa, ni lo alimenta. A ella no le sirve si esta sano, educado y sin hambre. Lo hace necesitado, necesitado de ella, necesitado de lo que ella da, necesitado del fideo deshidratado, del litro de aceite, de la “solución habitacional” y de la anti gripal, si tiene la suerte de elecciones invernales.
Desde chiquito su mamá lo arrastró al hipódromo o a la plaza, a esos lugares donde llegaba en el colectivo medio destartalado, atosigado de risotadas y de remeras parecidas. Hasta a él le ponen una vincha y le regalan una banderita celeste y blanca. Es mas, aprende a vitorear nombres, con el mismo tono del cantito de Boca que le enseñó su papá.
Hay mucha gente, muchos carteles, mucho vino. Hay alegría. Alegría por la comida gratis y por los cien pesos de, digamos, entrada revertida. En pocos lugares te pagan para que entrés, esta bueno.
Su mamá esta conversando con otras señoras, y él aprovecha para jugar un poco con los otros chicos. Juega a la pilladita o a la pelota con una latita aplastada, todo sirve para esperar a que llegue a quien esperan.
Hay gente que habla por megáfonos y que trata de organizar semejante kilombo. “Los de Campos a la izquierda, adelante. Los de Orellana al medio.” Va a ser fácil ubicar a mamá, esta entre las de remera blanca y gorra naranja.
Podía acercarse al vallado, cosa de verla bien baje del helicóptero. Que emoción, quizás le de un beso y hasta un billete. A ella había que aplaudirla esta vuelta. Para eso estamos acá. Y así, como lo piensa un chico de cuatro años, lo piensan los de 20, 30, 60.
No le dan lo que se merece, no dan lo que le prometen en esos actos a los que lo lleva su mamá, y él no entiende nada, él juega a la pilladita, el se abalanza contra la barrera, aplaude…que carajo sabe de socialismo, que carajo sabe de democracia, que va a saber de retenciones, que va a entender lo que dice esa señora entre tanto ruido. Aplaude. Incluso lo aplaudiría a Galtieri diciendo sus estupideces. Aplaude porque lo llevan para eso, porque le dan una gaseosa de dos litros solo para él, porque se comió dos choripanes y se guardo en una bolsa otro. Hoy no iba a salir a trabajar, tenia el estomago lleno.
La democracia no lo cura, no lo educa, ni lo alimenta. A ella no le sirve si esta sano, educado y sin hambre. Lo hace necesitado, necesitado de ella, necesitado de lo que ella da, necesitado del fideo deshidratado, del litro de aceite, de la “solución habitacional” y de la anti gripal, si tiene la suerte de elecciones invernales.
Desde chiquito su mamá lo arrastró al hipódromo o a la plaza, a esos lugares donde llegaba en el colectivo medio destartalado, atosigado de risotadas y de remeras parecidas. Hasta a él le ponen una vincha y le regalan una banderita celeste y blanca. Es mas, aprende a vitorear nombres, con el mismo tono del cantito de Boca que le enseñó su papá.
Hay mucha gente, muchos carteles, mucho vino. Hay alegría. Alegría por la comida gratis y por los cien pesos de, digamos, entrada revertida. En pocos lugares te pagan para que entrés, esta bueno.
Su mamá esta conversando con otras señoras, y él aprovecha para jugar un poco con los otros chicos. Juega a la pilladita o a la pelota con una latita aplastada, todo sirve para esperar a que llegue a quien esperan.
Hay gente que habla por megáfonos y que trata de organizar semejante kilombo. “Los de Campos a la izquierda, adelante. Los de Orellana al medio.” Va a ser fácil ubicar a mamá, esta entre las de remera blanca y gorra naranja.
Podía acercarse al vallado, cosa de verla bien baje del helicóptero. Que emoción, quizás le de un beso y hasta un billete. A ella había que aplaudirla esta vuelta. Para eso estamos acá. Y así, como lo piensa un chico de cuatro años, lo piensan los de 20, 30, 60.
No le dan lo que se merece, no dan lo que le prometen en esos actos a los que lo lleva su mamá, y él no entiende nada, él juega a la pilladita, el se abalanza contra la barrera, aplaude…que carajo sabe de socialismo, que carajo sabe de democracia, que va a saber de retenciones, que va a entender lo que dice esa señora entre tanto ruido. Aplaude. Incluso lo aplaudiría a Galtieri diciendo sus estupideces. Aplaude porque lo llevan para eso, porque le dan una gaseosa de dos litros solo para él, porque se comió dos choripanes y se guardo en una bolsa otro. Hoy no iba a salir a trabajar, tenia el estomago lleno.
1/5/09
Carita triste 2
2
La vida en general es dura. Desde chiquitos nos damos con el mundo de geta y lo sufrimos al muy hijo de puta hasta que nos morimos. De ahí en adelante no se que pasara.
La niñez suele ser para muchos una panacea rosa (o celeste) de cuentos de Blancanieves, jardines de infantes, caramelos y del Ratón Pérez y los Reyes Magos, aunque siempre la sufrimos un poco…que somos gordos, que tenemos las orejas grandes, que somos muy rubios, o muy morochos, que yo tengo el Rambo que vos no tenès. Si, lo normal digamos, eso normal que nos lleva a años y años de terapia, seamos sinceros.
Pero qué pasa con los que no vivieron una niñez así, con los que viven su infancia hurgando la basura, vendiendo mentitas o repartiendo estampitas, con las patas descalzas y durmiendo en una cama de una plaza con otro hermano. Si, ahí la niñez no debe ser una panacea de ningún color, Blancanieves no existe y los Reyes…que se yo, como carajo vas a darte cuenta cual regalo te dejaron, si no tenès tus zapatillas sobre él. Extraño ¿no?
Extraño quizás como cuando la gente se da cuenta de éstas infancias. Extraño como esa vez que una pareja joven le invitó un sanguche y una Coca, y lo sentaron en su mesa en vez de comprarle unas mentitas o dejarle una moneda por la estampita.
¿Por que?, bueno, imaginémonos que son dos buenos cristianos que ayudan al prójimo dándole una probadita de un sanguche bien hecho. O que creen que la moneda se va a transformar en vino para el padre, o quizás que lo agarraron y lo pusieron en el medio de ellos para evitar tener que soportarse hablando: ella de las calorías que tenia la pizza, y el en su nube de pedos de los caballos peruanos y de los frenos que se gastan rápido en las S-10. O quizás le compraron comida para interrogarlo, a fin de darse cuenta por ellos mismos de la realidad que viven otros, y de ahí, comentarla muy afligidos con sus amigos en el gimnasio o en el bar, todo para terminar echándole la culpa al gobierno y agradeciendo a dios de que no les tocó a ellos.
Un sanguche de milanesa completo y una Coca helada son suficiente morfina como para soportar la tortura de estos dos pelotudos de Barrio Norte, los que se informaban de primera fuente de que si, si dormía con su hermano en una cama chiquita y que además de ese hermano había cinco mas. Que nunca había ido al medico y que en invierno hacia ruidos raros cuando respiraba, y además, no se lavaba los dientes todos los días, que no sabia que eso era importante a su edad, justo ahora que estaba creciendo. Que no, que no iba al jardincito y se enteraba, de los que le pagaban su sanguche, que la educación es la única riqueza de los pobres, que si no aprendía a leer, contar, sumar y que 2π por radio al cuadrado le daría el volumen de la esfera, iba a terminar cartoneando y sin dientes, y quizás en la cana, donde muchas cosas feas pasan.
Pero no es culpa tuya. Dios te ayuda, porque El ayuda a los que mas necesitan. ¿Por qué no te terminaste el sanguche? Y si, se llenan rápido cuando no están acostumbrados a comer, envolvedlo, llévaselo a tus hermanitos, tomá, tomá lleváte también lo que me sobró a mi. Pobrecito. Me rompió el corazón.
La vida en general es dura. Desde chiquitos nos damos con el mundo de geta y lo sufrimos al muy hijo de puta hasta que nos morimos. De ahí en adelante no se que pasara.
La niñez suele ser para muchos una panacea rosa (o celeste) de cuentos de Blancanieves, jardines de infantes, caramelos y del Ratón Pérez y los Reyes Magos, aunque siempre la sufrimos un poco…que somos gordos, que tenemos las orejas grandes, que somos muy rubios, o muy morochos, que yo tengo el Rambo que vos no tenès. Si, lo normal digamos, eso normal que nos lleva a años y años de terapia, seamos sinceros.
Pero qué pasa con los que no vivieron una niñez así, con los que viven su infancia hurgando la basura, vendiendo mentitas o repartiendo estampitas, con las patas descalzas y durmiendo en una cama de una plaza con otro hermano. Si, ahí la niñez no debe ser una panacea de ningún color, Blancanieves no existe y los Reyes…que se yo, como carajo vas a darte cuenta cual regalo te dejaron, si no tenès tus zapatillas sobre él. Extraño ¿no?
Extraño quizás como cuando la gente se da cuenta de éstas infancias. Extraño como esa vez que una pareja joven le invitó un sanguche y una Coca, y lo sentaron en su mesa en vez de comprarle unas mentitas o dejarle una moneda por la estampita.
¿Por que?, bueno, imaginémonos que son dos buenos cristianos que ayudan al prójimo dándole una probadita de un sanguche bien hecho. O que creen que la moneda se va a transformar en vino para el padre, o quizás que lo agarraron y lo pusieron en el medio de ellos para evitar tener que soportarse hablando: ella de las calorías que tenia la pizza, y el en su nube de pedos de los caballos peruanos y de los frenos que se gastan rápido en las S-10. O quizás le compraron comida para interrogarlo, a fin de darse cuenta por ellos mismos de la realidad que viven otros, y de ahí, comentarla muy afligidos con sus amigos en el gimnasio o en el bar, todo para terminar echándole la culpa al gobierno y agradeciendo a dios de que no les tocó a ellos.
Un sanguche de milanesa completo y una Coca helada son suficiente morfina como para soportar la tortura de estos dos pelotudos de Barrio Norte, los que se informaban de primera fuente de que si, si dormía con su hermano en una cama chiquita y que además de ese hermano había cinco mas. Que nunca había ido al medico y que en invierno hacia ruidos raros cuando respiraba, y además, no se lavaba los dientes todos los días, que no sabia que eso era importante a su edad, justo ahora que estaba creciendo. Que no, que no iba al jardincito y se enteraba, de los que le pagaban su sanguche, que la educación es la única riqueza de los pobres, que si no aprendía a leer, contar, sumar y que 2π por radio al cuadrado le daría el volumen de la esfera, iba a terminar cartoneando y sin dientes, y quizás en la cana, donde muchas cosas feas pasan.
Pero no es culpa tuya. Dios te ayuda, porque El ayuda a los que mas necesitan. ¿Por qué no te terminaste el sanguche? Y si, se llenan rápido cuando no están acostumbrados a comer, envolvedlo, llévaselo a tus hermanitos, tomá, tomá lleváte también lo que me sobró a mi. Pobrecito. Me rompió el corazón.
10/4/09
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
Si para esto es un blog que no sea para otra cosa. Que no sea solo para mandar las pelotudeces que escribo y que nadie alguna vez va a leer en papel. Que este blog sea hecho para lo que realmente es un puto blog, para que esta mierda sea leeida aun sin importar que sea leida.
Hoy estoy medio aturdido y complicado, harto de escuchar consignas gastadas, charlas que las tengo desde los 16 y pelotudeces que me dice gente que esta de un lado y del otro, pero sin estar en ninguno, y sin estar en ninguno hace mucho tiempo…quizas yo este en ningun lado hace tiempo, pero me cansaron. Me cansé.
Me cansaron borrachos de bar que se animan a discutirle al Papa sobre dudas teológicas que cualquier cura va a despejar, o hablar de Sócrates sin moquearse. Me hartaron delirates politicos que creen en la igualdad, libertad y fraterinad hoy por hoy cuando nadie cree en nada, y la nada se transforma en constituciones caribeñas bien, pero fuking. bien demagogas.
Tengo ganas de irme al carajo, de tomarme todo sin terminar en dilemas profundos y que van a servirme para escribir cosas o al menos darme cuentas de ellas.
Me cansé.
Me cansé de que los que no se cansan, cojan minitas y los vea felices, y yo que me canso estoy aca cansado, cansado de solo estar cansado, cansado de la cabeza de nada.
Me da casi asco usar blog y colgar esto en blog…hoy estoy contra el mundo, contra la Barcelona, contra Laiseca, contra ENCASO, contra la facultad, hasta contra la cerveza, contra los pelotudos que me jodieron la niñez, contra las minas que me joden la existencia. Ya no quiero mas. No quiero mas.
A la puta madre con todo. A tomar por culo.
PUMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM
ADOLFO JOSE PELUFFO
Hoy estoy medio aturdido y complicado, harto de escuchar consignas gastadas, charlas que las tengo desde los 16 y pelotudeces que me dice gente que esta de un lado y del otro, pero sin estar en ninguno, y sin estar en ninguno hace mucho tiempo…quizas yo este en ningun lado hace tiempo, pero me cansaron. Me cansé.
Me cansaron borrachos de bar que se animan a discutirle al Papa sobre dudas teológicas que cualquier cura va a despejar, o hablar de Sócrates sin moquearse. Me hartaron delirates politicos que creen en la igualdad, libertad y fraterinad hoy por hoy cuando nadie cree en nada, y la nada se transforma en constituciones caribeñas bien, pero fuking. bien demagogas.
Tengo ganas de irme al carajo, de tomarme todo sin terminar en dilemas profundos y que van a servirme para escribir cosas o al menos darme cuentas de ellas.
Me cansé.
Me cansé de que los que no se cansan, cojan minitas y los vea felices, y yo que me canso estoy aca cansado, cansado de solo estar cansado, cansado de la cabeza de nada.
Me da casi asco usar blog y colgar esto en blog…hoy estoy contra el mundo, contra la Barcelona, contra Laiseca, contra ENCASO, contra la facultad, hasta contra la cerveza, contra los pelotudos que me jodieron la niñez, contra las minas que me joden la existencia. Ya no quiero mas. No quiero mas.
A la puta madre con todo. A tomar por culo.
PUMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM
ADOLFO JOSE PELUFFO
27/3/09
Emilita
No servís para nada pendeja. Te estas por recibir, podes tener una vida hermosa en una gran ciudad, salir de esta mugre de casa, de pueblo. Pero no...
Yo no se si te acordás que sos una asesina Emilia, tenias para escaparte. Todo el puto mundo se acuerda de tu aborto, ¿vos te crees que tus amigos no sabían? ¿Encima ahora quedarte con este negro pelotudo que te pega? Es al pedo.
Sos al pedo.
Sos una mas de acá. Conformista de mierda. Nunca vas a ser como querés ser
Tantos kilos que hemos perdido, tan linda que estabas…te peleaste de tu “prometido” con toda razón, pero le has metido coca, asado, pan como hija de puta, con tus compañeros… ¿Dónde están esos ahora?
¿Vos te crees que eso es síntoma de que estas bien? Sonreír no es ser feliz bebé, ¡este mal! ¿Para que venís? Recién te ha acabado en la boca, y has vuelto con él.
Si gorda igual te va a querer.
El tipo solo quiere tener donde ponerla. Quiere tener una pelotuda que aporte su sueldo a la miseria que gana él. Quiere tener una vaca paridora, Emi. Quiere que le planches los calzones suyos y de su mamá.
Sos tan tonta. ¿No la ves a tu vieja?, te estas mandando el mismo puto moco.
Mira, por lo único que te voy a ayudar es para que te entre el pantalón que te has comprado
Conformáte boluda. Amabas ir a la peña hasta hace un mes. Es como vas a ser siempre chiqui, una negra mas del montón ya me he rendido con vos.
Para que te voy a repetir la rutina…esta vez fue sin dedos. El miedo que tenía la hizo vomitar
más rápido.
El año no puede avanzar sin entrar a una rutina. Emilia volvió a la que conocía desde hace cuatro años.
*Siempre que vuelvo al pueblo la extraño a Emilita NECESITO ESCRIBIR MASSSS JAJA:D
Yo no se si te acordás que sos una asesina Emilia, tenias para escaparte. Todo el puto mundo se acuerda de tu aborto, ¿vos te crees que tus amigos no sabían? ¿Encima ahora quedarte con este negro pelotudo que te pega? Es al pedo.
Sos al pedo.
Sos una mas de acá. Conformista de mierda. Nunca vas a ser como querés ser
Tantos kilos que hemos perdido, tan linda que estabas…te peleaste de tu “prometido” con toda razón, pero le has metido coca, asado, pan como hija de puta, con tus compañeros… ¿Dónde están esos ahora?
¿Vos te crees que eso es síntoma de que estas bien? Sonreír no es ser feliz bebé, ¡este mal! ¿Para que venís? Recién te ha acabado en la boca, y has vuelto con él.
Si gorda igual te va a querer.
El tipo solo quiere tener donde ponerla. Quiere tener una pelotuda que aporte su sueldo a la miseria que gana él. Quiere tener una vaca paridora, Emi. Quiere que le planches los calzones suyos y de su mamá.
Sos tan tonta. ¿No la ves a tu vieja?, te estas mandando el mismo puto moco.
Mira, por lo único que te voy a ayudar es para que te entre el pantalón que te has comprado
Conformáte boluda. Amabas ir a la peña hasta hace un mes. Es como vas a ser siempre chiqui, una negra mas del montón ya me he rendido con vos.
Para que te voy a repetir la rutina…esta vez fue sin dedos. El miedo que tenía la hizo vomitar
más rápido.
El año no puede avanzar sin entrar a una rutina. Emilia volvió a la que conocía desde hace cuatro años.
*Siempre que vuelvo al pueblo la extraño a Emilita NECESITO ESCRIBIR MASSSS JAJA:D
13/3/09
God save the heroine
Esto es sorprendentemente rapido, pero ser viejo no es punk y las leyendas son cortas: en el 78 se le dio lo que toda banda inglesa sueña: el “american tour”. Los Pistols cruzaron el charco con Nancy a cuestas y con Syd pelotudamente enamorado.
Todo termino en un concierto en el Winterland Ballroom de San Francisco. Una imagen para la historia del rock. Se suben al escenario, Rotten se toma una cerveza y dice algo como “vamos a tocar tal tema, esta es la ultima vez, fuck you”. Pogo de 3 minutos. Y Good bye.
Su novia muto en representante, y Syd toco como invitado con varias bandas punk que crecian, era el comienzo de su final.
La habitación 100 Hotel Chelsea en Nueva york circuntancialmente se habia convertido en la escena del crimen. Era octubre y Syd llamo alarmado al concerje. Su amada estaba muerta y la sangre le brotaba por un tajo de cuchillo.
Syd no se acordaba nada, estaba muy drogado.
Todo termino en un concierto en el Winterland Ballroom de San Francisco. Una imagen para la historia del rock. Se suben al escenario, Rotten se toma una cerveza y dice algo como “vamos a tocar tal tema, esta es la ultima vez, fuck you”. Pogo de 3 minutos. Y Good bye.
Su novia muto en representante, y Syd toco como invitado con varias bandas punk que crecian, era el comienzo de su final.
La habitación 100 Hotel Chelsea en Nueva york circuntancialmente se habia convertido en la escena del crimen. Era octubre y Syd llamo alarmado al concerje. Su amada estaba muerta y la sangre le brotaba por un tajo de cuchillo.
Syd no se acordaba nada, estaba muy drogado.
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