Lo bueno es que, no se que va a ser

Lo bueno es que, no se que va a ser.

También era un pecado

El doctor Posincobich era un croata que llegó al país con sus padres al final de la Primera Guerra. El Loco, como le decían en Alberdi, se había acriollado al igual que todos los hijos de inmigrantes del pueblo, y también disfrutó de la fortuna que su padre hizo gracias al comercio, a la caña y a la madera. Fue uno de los pocos de su grupo que se había recibido, aunque nadie le daba un peso partido al medio, todos lo veían como un gringo que hablaba a los gritos y daba vueltas a la plaza San Martín como loco en su bicicleta de carrera.

Ni bien volvió al pueblo, don Posincobich, orgulloso de su hijo, le instaló un consultorio, donde atendía a sus pacientes por las tardes, ya que a las mañanas trabajaba entre el hospital y la clínica del Ingenio. El Loco era ya un hombre asentado, con una rutina y un buen pasar cuando se voló los sesos con un pistolón del 14.

Nunca se supo porque o cuando hizo el primer aborto, seguramente fue a la hija de algún amigo que había quedado preñada antes de casarse por la iglesia, y le dio una buena cantidad de guita (algunos estiman que una finca) por el favor, y la bola se fue corriendo y la guita fue llegando sin que se diera cuenta realmente o quisiera recibirla. Otros dicen que simplemente El Loco Posincobich vio la veta en el mercado y se hizo abortero.

El tiro dicen que fue por una nena que le vino con un embarazo de varias semanas y que la pequeña madre no resistió la operación. Su enfermera, fiel tanto en tiempo como en andanzas, dijo que el doctor se mató porque tenía cáncer y deudas de póker, que nunca en su vida hizo un aborto, que eso también era un pecado para los judíos.

Don Quinto

El abuelo de Francisco, don Quinto, trabajó en el Ingenio Marapa desde los 15 años hasta que se jubiló a los 60. Siempre en diciembre, cuando terminaban de limpiar los trapiches y demás tachos del ingenio, se llevaba sendos bidones llenos de miel de caña, los cuales fraccionaba en botellas vacías de vino y los repartía entre sus poquísimos amigos y vendía el resto a los almacenes del pueblo. Siempre le dejaba a Hugo una botella verde de tres cuartos llena del líquido negruzco para Juan, que de chico en verano, solía comerla a cucharadas junto a Fran, y en invierno pelaban de mandarinas a los árboles del jardín enorme que el viejo tenia en su casa del barrio Ofempe. Entre el ingenio y las plantas había repartido su juventud, adultez y vejez Quinto. Tenia tantas plantas tan bien cuidadas y raras que decenas de viejas de Alberdi habían intentado conseguir un gajo de jazmín o de estrella federal, pero habían vuelto a sus casas con la indignación que les produjo una mandada a la mierda de un Quinto algo escabiado o dormido, y el ataque de alguno de sus perros, apenas contenido por la tela metálica del portón.

El viejo vivía solo desde que sus dos hijos habíanse casado y formado sus familias, su mujer había muerto cuando la madre y el tío de Fran eran apenas adolescentes. La leyenda cuenta que don Quinto nunca mas estuvo con mujer alguna por amor y respeto a su señora.

Ya más grandes, cuando Juan y sus amigos comenzaron a bolichear, el quincho del abuelo de Francisco era el lugar obligado para las previas y el viejo siempre se sentaba a la punta de la mesa con una botella de aguardiente y se reía con las cagadas que hablaban los changos. Con el pasar de los años a don Quinto solo lo veían en los cumpleaños que le organizaba a Francisco, donde cocinaba un lechón en el horno de barro y un asado a la cruz, y volvía a sentarse en la punta de la mesa, tomando su aguardiente y hablando solo cuando lo hacían contar las anécdotas de cómo se había curado los hemorroides con un hierro caliente o como ahorcaba a sus perros cuando se enfermaban.

-Don Quinto, ojalá que no se muera nunca.

Sábalos

Antes de doblar en el cargadero de los Moreno, vio que en la casa de don Zurita estaba el pizarrón que indicaba que había sábalos. Se tiró a la banquina, dejó la chata y a Willie ahí y cruzó la ruta a pie.

-Ese Doctorcito cómo anda.-Le dijo el viejo flaco y de cuero curtido que estaba sentado a la sombra de la morera, aventándose con una pantalla de totora, mientras escuchaba sin escuchar a los Wuachiturros, que sonaban 24 horas al día en la radio del pueblo.

esta noche los cumbieros
levanten los brazos
los Wuachiturros tiren pasos
esta noche los cumbieros
levanten los brazos
los Wuachiturros tiren pasos

-Mal pero acostumbrado don Zurita, ¿usted que tal?

-Acá andamos tirando nomás, ¿Qué le va a llevar pescado para Salvatierra?

-Chupe el pingo el sordo ese, a los sábalos me los como yo solo.

-Mas vale, el desgraciado ese come como un animal.-Le indicó una silla vacía que estaba a su lado.-Sientesé doctor, cebesé un mate.

Todo el mundo viene cansado, por eso se ofrece una silla y agua o mate, nadie esta nunca tan apurado en el campo como para despreciar descanso y bebida. De ahí se conversa sin prisa, se necesita entrar en confianza, es imperioso ubicar al interlocutor en algún lado, ya sea físico o con alguna persona. En el rodeo de preguntas y respuestas, se termina teniendo algo en común: siempre un pariente que vive donde el otro vive, un viaje que hizo a esos lados, la amistad con algún tío perdido entre los recuerdos, el haber hecho la colimba en el mismo año que el padre… por ultimo, cuando las patas dejaron de doler, la sed ya no está y la persona o el lugar común es descubierto, se cuenta una anécdota de lo que los enlazó, que van desde proezas sexuales y granizadas terribles, hasta historias desgarradoramente tristes.

-Yo me acuerdo del Huguito cuando era chango, una vuelta que era 9 de Julio y había locreada en la escuela de Los Arroyo. Era la época de Bussi, y el General elegía así a dedo a cualquier guitudo para que apadrine la escuela y a esa lo había mandado a don Elías, y el turco le tenía miedo a los milicos, entonces se ponía sin rezongar. La cosa es que había hecho esta locreada, que vieras.-Estiró las E.-Y gratis.-Se palmeó el muslo famélico.

Los dos hombres ya se comenzaron a reír.

-Me lo imagino al Sordo ahí suelto.

-Peñita, le juro, le hemos contado las platadas, ¡ocho se ha comido el infeliz!

El viejo recién se paró de su silla de plástico y encaró al freezer que tenia debajo de un quincho con una pared de adobe, al lado de la casita celeste donde vivía desde hacia decenas de años, volvió al toque con dos pescados envueltos en papel de diario.

Bazinga

Entro a la oficina de Gómez despues de golpear y abrir la puerta. Todavía no eran las once y en el cuarto, además del aire frío, estaban junto a su jefe, Marcela, Roly y un pizarrón blanco con fotos del cuerpo de Díaz Rey y anotaciones en marcador rojo, al mejor estilo película del FBI o Homeland. Los tres giraron su cabeza hacia la puerta, Marcela inmediatamente volvió a mirar su computadora y Roly lo saludó levantando la mano.

-Buen día.-Dijo Juan.-Pepe, era para preguntarte si necesitabas algo, esta todo re tranquilo.

-No, estamos trabajando en lo de Díaz Rey, pero si no hay nada en lo otro podes irte.-El jefe le descubrió las intenciones ni bien saludó.-Cualquier cosa si entra algo te habla Elvio.

-Joya loco.-Pensó, pero se despidió con un resignado “bueno, hasta mañana”.

Ordenó la mochila a las apuradas, puso el expediente que la fiscalia llevaba sobre el robo del auto, la computadora, el mouse, y sacó los anteojos y se los calzó. Sabía que el inodoro, con su tabla cómoda y sus revistas lo esperaban en casa, así que no pensó mucho. Estaba contento, como cuando en la secundaria tocaban el timbre para irse o en la facultad el profesor los mandaba temprano, y salía apurado, como escapándose, escapándose a su cueva, su casa, su departamento, cualquier lado donde podía estar solo, solo con sus cosas. Bajó rápido por las rampas y salió hacia el estacionamiento aplastado por el sol del medio día.

-Peña.-Escuchó que lo llamaban y agudizó la vista. Era el periodista apoyado otra vez en su camioneta.

-A este le dicen cuando salgo, es uno de adentro.-Pensó.- ¿Cómo te va?

Le contestó y desactivó la alarma de la S-10 y se acercó rápido a la puerta.

-Muy bien, sigo jodiendo con el caso del medico.

-Uff.-Suspiró Juan y tiró la mochila en el lugar del acompañante.

-Podés decirme algo, es extra oficial.

-No loco, no puedo hablar.-Se acomodó frente al volante y se estiró para cerrar la puerta, pero el periodista no lo dejó.

-Dale flaco, estoy en bolas y esto es mi laburo, tirame un centro.

Que le dijeran flaco lo hizo enojar, odiaba que le digan gordo o flaco, el gordo porque era gordo y a ningún gordo le gustaba que le diga así un desconocido y el flaco, era como decirte gordo, nada mas que queriendo quedar bien, tratándote de entrar. Se calentó, apretó el volante caliente por el sol y le pegó una mirada al tipo que se ponía entre él y su casa. Morocho, no muy alto, barbita, anteojos de marco ancho, remera negra con un “Bazinga” en blanco, jeans apretaditos y Jhon Foos. Juan tenia un ojo rápido, como buen criticón, seguramente heredado de sus tías que miraban a la gente de pies a cabeza en un segundo y descifraban la edad de los zapatos, marca de reloj, la mugre de las uñas, los parecidos con algún familiar, enfermedades y miles de cosas mas.

El tipo no le cayó bien, era un hipster intelectualoide, alguien que se afanaba de ser un perdedor sin haber perdido nada, con un conocimiento basado en un titulo en Comunicación Social, leer dos libros de Galeano y estar en contra de todo lo que los otros piensan. No tenía los mismos códigos que sus amigos o sus colegas, y esto lo ponía a la defensiva, más cuando le decían flaco por no decirle gordo. Como pocas veces le entraron ganas de bajarse y pegarle un empujón, cagarlo a piñas o mandarlo a la concha de su hermana, pero el rugbier boludo quedó de lado y actuó civilizadamente.

-Dame permiso por favor.-Agarró la manija e hizo chocar la puerta con la espalda del periodista.

-¿Tienen idea quien lo ha matado?-Comenzó a correrse, Juan solo conestó con una sonrisa detrás de los vidrios verdes de sus gafas y al final pudo cerrar la puerta. Cuando bajó por la Gorena vio por el retrovisor al periodista sacando su Black Berry.

-Seguro que me está puteando por Twitter.

faaa hispters intelectualoides!! jajaja 

Concepción

Comenzó a escribir sin muchas ganas el borrador del alegato que iba a presentar en la audiencia preliminar del miércoles sobre el robo del auto. Intuyó que Marcela iba a ocuparse del tema del medico, ya que ella era la que esa mañana había estado escribiéndole al Ministro Fiscal solicitando personal de Delitos Complejos y salido a San Miguel a presentar la solicitud en persona. No lo querían en el asunto y no podía sacarse de la cabeza el par de miradas que se dieron cuando les preguntó por Díaz Rey, menos aun despues de las insinuaciones de Roberto.

-Hijos de puta.

Copió y pegó un par de citas a antecedentes jurisprudenciales en el borrador, marcando entre paréntesis de donde Elvio o Coti iban a sacarlos completos para agregarlos en un apartado. Usó palabras simples, nada de cosas rebuscadas, primero pensó en poner algo que haga quedar en ridículo al abogado de dientes negros, algún comentario sarcástico o algo por el estilo, como “según estudiamos en la facultad, podemos definir al robo como…”, pero no tenia ganas, el juez de instrucción era un tipo simple, que le gustaban las cosas y las minas escuetas, palo y a la bolsa, sin vueltas ni chamullos en redacción catedrática.

En un par de horas lo tuvo completo, dos hojas en Arial 11, a espacio y medio de interlineado y justificado, con la hoja legal y los márgenes configurados en: superior 5 centímetros, inferior 5,5 izquierdo 4,5 y derecho 1,5, según lo estipulado por la circular para la presentación de escritos judiciales de la Corte Suprema. Apretó F7, corrigió los horrores de ortografía y la mandó por mail a la casilla de la fiscalia.

-Gente ahí les he mandado el escrito para la presentación del miércoles.-Dijo asomando la cabeza en el despacho de los empleados.- ¿No ha vuelto nadie?

-Nadie.-Contestó Elvio desde detrás de su monitor.

-¿Qué hacemos?-Preguntó Juan.

-A la una y media volamos.-Le contestó el empleado.

-Joya.-Cerró la puerta, volvió a su silla y abrió el Zuma, cuando Su celular vibró, era Gerardo.

-Che Gordo, ¿andas bien?-Estaba serio.

-Si ura, ¿que pasa?

-Nada cajeta, mi vieja ha leído en internet que te han clavado una piña en la jeta.

-Uh…

-Si trola, ¿es verdad?

-Si…-Dijo suspirando y algo avergonzado.

-Cagate por puto.-El flaco rió.-Si te están por matar avisa así te mandamos a hacer el cajón XXL.

-Chupáme la pija putazo.

No quiso entrar en internet para leer la nota otra vez, sabia que no tenia que meterse en el mambo que un periodista podía armar, mas en un caso donde un amigo, o conocido, de su jefe era la victima.

-Va a querer tapar todo, me juego un huevo que era puto y lo ha matado el novio.

Miró el reloj, era la casi la una, sacó la pausa y volvió al juego.

Añoranzas.

Alberdi estaba demasiado lleno y la noche era muy joven. Pararon en la vinoteca de la calle Além y compraron dos Ballentines. Pagaron uno cada uno y hablaron un rato con el dueño del lugar, que se escondía entre la oscuridad y las persianas cerradas.

-Los vagos llevan vasos y hielo.-Confirmó el Ruso cuando leyó el SMS que le había entrado.-Pablo y Fran están yendo, Gerardo está ahí.

El club a la noche estaba desierto, años sin pagar la luz hacían de La Querencia un perfecto terreno para encuentros nocturnos.

Juan estacionó a un costado de la cancha, justo en frente de sus amigos que, parados y del pico, compartían una Quilmes.

-¡Ahí llega lo bueno papá!-Dijo Ger agarrando las dos cajitas azules que tenia el Ruso en las manos.

-Gordo, metela de orto así nos sentamos en la compuerta.-Ordenó Fran, el que abarajó en el aire el bulto de llaves que volaba hacia él.

-Dala vuelta vos ura.

Fran sacó arando la S-10 y de un par de volantazos la acomodó como él quería, aunque se quedó sin lugar en la repartida de vasos.

-Son unos culiaditos de mierda loco.

-Calláte putito, tomáte un amarillo.-Dijo Pablo acercándole su vaso.

-¿Le has sacado toda la cristalería de la Rosi no?-Dijo Juan mirando el vaso de cristal tallado que le pasaba el Ruso.

-Ella me ha dicho que traiga estos cuatro.-Refunfuñó Gerardo mirando el vaso de cristal labrado.

-Poné música, cajetudo.-Se quejó alguno.

-Está para que conectés el Bluetooth.

Como en un duelo del lejano oeste, todos sacaron rápidamente de sus bolsillos los celulares y para ver quien conectaba primero. Ganó Pablo.

-¡Si papá!

Comenzó a sonar el violín de Violín del Monte, en la versión de La Juntada.

Violinista de los montes
músico del campo nuestro
se te está yendo la vida
entre zambas y recuerdos
El arco deshilachado
conjuga todo los tiempos
y llora todo los lloros
de la esperanza y el sueño. 

-Ponelo al Flaco cajeta, deja de joder con eso.

Comenzó a la discusión sobre la elección de la música, pero esa vuelta solo hizo lío el Ruso, la verdad era que el whisky venia bien acompañado por folclore bajo la lunita tucumana.

Tu fortuna es de amistad
no sabes lo que es dinero
los sentirse que te animan
están más allá del tiempo. 

-¿En agosto no es cuando se mueren todos?-Dijo bastante colgado Fran, despues de agarrar el vaso que le estiraba el Ruso.

-Así dicen, che.-Afirmó Juan.

-Eso es de viejas del campo, ustedes son unos pelotudos.-Puteó el Ruso.

-Claaa, ¿querés estadísticas?-Juan levantó la voz como solía hacerlo cuando hablaba entre sus amigos.- ¿Cuántos conocidos tuyos se han muerto pal’ pingo este mes?

-Dos.-Contestó Ger.

-Eso no tiene nada que ver chango.-Levantó la mano mandándolo al carajo.

-Bueno, ¿y en abril?-Juan lo miró a Ger.

-Ninguno.

-Te ha cagado el Gordo, Rusito, aceptálo.-Pablo le palmeó la espalda y todos rieron.

-¡Añoranzas papá!-Gritó Pablo.-Me permite señorita.-Extendió su mano a Fran, quien la tomó delicadamente y comenzaron a bailar.

Cuando salí de Santiago,
todo el camino lloré.
Lloré sin saber por qué;
pero si les aseguro:
que mi corazón es duro,
pero aquel día aflojé.

Juan comenzó a cantar, su sueño era ser cantor peñero, y ya caliente con el whisky cantaba sin importarle la desafinada, ni el ridículo consecuente.

Mañana, cuando me muera,
si alguien se acuerda de mi,
llévenme donde nací,
si quieren darme la gloria
y toquen a mi memoria
la doble que canto aquí.

-Segundita.-Gritó Ger y Fran y Pablo se alejaron, cada uno en su rol.

La primera botella voló vacía al medio de la cancha, y la segunda iba a seguir el mismo destino si no aflojaban la mano, pero no habría problema. Juan extrañaba esas noches ridículas, de amistad adolescente y pura, sin obligación de etiqueta o protocolo, esas noches que hacían pasar el dolor a fuerza de alcohol, risas y boludeces.

-Que cagada que mañana no jugamos.-Dijo con voz entre cortada Pablo.-Le íbamos a romper el orto.

-Si boludo, ¡gracias Ginno!-Levantó su vaso Ger y todos lo imitaron.

Andá a esnobear a la concha de tu hermana Julio jajajajaj