Cimarrón, medio atigrao

Te ganaste un lugar de privilegio en la Historia Universal de la Infamia.
Me brota (y nos brota) ese estupido orgullo provinciano que infla el pecho por la ridícula causa de que vos eras del pago: argentino, tucumano, ranchileño.
Cuando te pusiste el traje de madera para volver a tu pueblo por ultima ves, te dijeron Malevito, te vanagloriaron como gaucho de ley, te compararon con los héroes de la gesta de la independencia y tres mil almas te aplaudieron pasándose de cabeza en cabeza tu sombrero y de mano en mano una bandera argentina.
Tenías el destino del héroe popular. Héroe de ese pueblo que adora a los que la justicia odia. Mate Cocido, el Calandria, Antonio “El Gauchito” Gil.
Serias uno de ellos si hubieras tenido tus andanzas por el 1900, pero no subestimemos el poder de Crónica TV, que te puso en placas rojas, rojas igual que la sangre que broto de tus canas cuando te pegaste el plomazo con la Ballester Molina.
Lo vio todo el país, y lo seguiremos viendo mientras youtube nos permita alimentar el morbo, y la política de derechos humanos siga persiguiendo a hijos de puta como vos.
Eras policía, asesino de zurdos en los 70, asesino de cuatreros después y jefe al último. Los años de andar a caballo por el este te hicieron querido de los paisanos, quizás por miedo, quizás por la simpatía que tienen todos los malevos, o porque en el campo no se le niega el agua, el asiento y el saludo a nadie.
Mataste. Te declaraste asesino de la dictadura y te sentenciaron por otro asesinato en el campo en ejercicio de tus funciones. Hasta te piraste de tribunales, con tu sombrero blanco y patillas que se fundían con el bigote, tal buen Chacho o Facundo. Aunque esas camisas negras con parches rojos en las mangas, sombrero de cowboy, botas texanas y wranglers te daban ese halo noventoso de Walker Texas Ranger. Personaje completo, con pistolera y todo.
¿Algo más clásico que la ley verde y federal pisándote los talones y vos trepado en un mangrullo resistiéndote? Butch Cassidy y the Sundance Kid en Bolivia no tenían cámaras, pero me imagino un final parecido para ellos.
Vos quisiste evitar la cárcel y el circo previo, además de los tiros que iban a ser también para tus hijos que, corajudos de mas te iban a defender, como buenas crías tuyas que son.
Que escena Malevo, que escena la puta que te parió: sentado en las alturas con dos tanques de agua plásticos al lado y un techito de tela para que el sol de San Andrés no te queme de más. Vos hablando ante una periodista y despotricando contra el juez, Cristina y todo el setentismo reload, mostrándonos con tus convicciones que todos son unas mierdas, vos y ellos. Tus ojos que se iban para el portón de a ratos, siguiendo los movimientos de los de gendarmería, que terminaron entrando por detrás, como buscando sorpresa. Los viste, hasta un ciego los vería. Le clavaste la mirada primero a ellos y después a tu gente.
Para terminar de dar el toque de tragedia clásica al menester, bajaste el telón con una frase de amor para tu Maria. Pum.
Esto no era una representación, era la vida real mas cruda y las únicas flores que recibiste fueron en tu cajón abierto. Lastima que no pudiste inclinarte para saludar y agradecer. Ni el sombrero te sacaste, pero te lo perdono porque el Malevo sin sombrero no es el Malevo.
La Historia es lineal, pero tiene estos episodios que nos dan la sensación de ciclicidad que muchos defendieron. En fin, leyendas en sepia y de coche-motor, pero a todo color y en vivo y en directo para todo el país.


q personaje papa!!! jajaajajaj

matando en codoba

Tienen un gusto muy pedorro y una tonada molesta. El mozo levanto una mesa, y dejaron un botella de Sprite de medio litro hasta la mitad. Esa misma botella era la que tomaba el cuartetero empleado de cocina, del pico y entre risas.
No dude dos veces en pedir una Sprite. Me tome poco menos de la mitad para que este mas tentadora y le tire la pastillita. –“hasta luego don” dije y pague. Me quede un rato mas mirando la ventana de los pedidos, y ahí lo vi empinarse la Sprite, de a poco. En una hora maximo estaria muerto. Me salio perfecto la puta que lo pario.

nanoII

Me ahorre siete lucas para este viaje por mi país. Le dije a mi viejo que no quería ser mas su peón, que todo me chupaba un huevo y que chau. A mi novia lo mismo. “Harto de estar harto ya me canse, de preguntarle al mundo por que y por que, la Rosa de los vientos me ha de ayudar…”, eso quería, ser un palomo torcaz que se comía un gorrión de vez en cuando, y nunca anidaba en ningún lado. Quería salir de lo que otros habían planeado para mí, la finca, una casa, comenzar a ganar mi guita, casarme, hijos, envejecer y morir en el pueblo de mierda…no, quería salir, matar gente, ensuciarme las manos cosechando almas y no tabaco, y extasiarme de placer, con el placer que no me daba el pasivo sexo de mi novia, si no los ojos que delatan que un alma se escapa de un cuerpo.

laptoppp e internet gratisssssssssssss:D uno de los dias mas felices de mi vida

Nano

[...]Primero pensé en tirarle a distancia con el rifle, pero un .22 no hace un carajo, además las balas quedan y me iba a deschavar, así que me le acerqué. Praulas de amor sensilas e ternas, cantaban a mis oídos, y en mis ojos se veía la dormida presencia del viejo en cuero, transitando el sueño que solo da conciencia limpia. Me puse igual que cuando estas con una mina que sabes que te la vas a coger, pero no te animas a dar el primer paso…si es la mejor analogía que puedo hacer. Subi el volumen, me tranquilice, las dudas se me disiparon. No sin asco le saque la almohada en la que apoyaba la cabeza. Si no se moría asfixiado se moría por los microbios que tenia esa cosa. Se la puse sobre la cara y apreté. A los segundos pego un par de patadas, y a los siguientes segundos le fallo el bobo. Sencilla y tiernamente se fue al cielo antes de que termine el track.[...]

eladolfo, matando esuchando a serrat yeahhh

Tardes campestres

[...]Lloraba sin consuelo mientras la penetraban.
-“Vas a tener un hijo mió, putita.”Los domingos, como la tradición lo indicaba, eran de sexo al aire libre.
-“A mi no me vas a venir con tus pelotudeces, yo te amo y vos te vas a quedar conmigo. ¡No llorés! ¿Te gusta?... ¡Decí que te gusta! ¡Meta!”
-“Si me gusta…me gusta…” Sollozaba apenas.
-“Estoy grande para tus pendejadas ¿Qué pingo te crees? ¿A Buenos Aires? Te ha hecho mal andar con los chetitos. ¡Te he dicho que no llores hija de puta!” La nena obedecía, parada, con el pantalón en los tobillos, la espalda contra un eucalipto y la garganta apretada por el hombro de Beto.
-“Disfruta…Decíme que me amas.” Entre dientes mandaba.
-“Me duele Beto, pará.” Rogaba la esclava.
-“¡Obedecé carajo!” Y el puño le daba un violento beso en la oreja. Caía al piso Emilia. Vejada, con el culo al aire y con las manos en la cara, como queriendo contener el aullido que traducía su pena. El polvo del campo se asentaba por el líquido de su saliva y orina.[...]

no se si lo habia colgado, es lo q hayyyyyyy

adolfo

Cuano la dejamos de contar

[...]Se cayeron al canal que venia seco y los curiosos llegaron primero que los bomberos, como para no perder la costumbre. Cuentan que hubo actos que podríamos llamar heroicos, como extinguir insipientes llamas con un matafuegos, o tratar de sacar a tu pasajera de entre los que antes fue tu auto.
Ahí la dejaste de contar Pedrín.
Puta madre, no te la pudiste coger. Que bronca Corralero. Te reventaste el marote, bien reventado. Reventado como quedo el pobre taxista, que se morfó todo el motor del Falcon. Que fierro el Falcon. Durisimo. Le entro por el capot y le salio por el baúl…un bollo. [...]

adolllllllfo

jugando a ser cordera

[...] Después de jugar a ser Cordera, dejó la viola a un lado, se hundió en la silla, y si bien cambiaría todo por un segundo con ella, todo era distinto. Los kilómetros físicos y los temporales mutan a todos, y una noche por mas decembrina, calida y romántica no cambia las historias. Emilia era pasado para José, José era pasado para Emilia.
Se paró, y sin sacarse remera, celular o billetera, se tiro a la pileta. Las ojotas flotaron a su lado. Emi lo veía. También quiso volver a 5to año. Pero no. Las historias de amor son para canciones, no para la vida.[...]
adolfo